De muertos y olvidos, A. Flores

Alejandra Flores,

poeta invitada

Guatemala,

En su poemario Transparencia del mal

De muertos y olvidos

Solo

caminando vas

erguido

despacio

seguro

a enterrarte

en el cementerio de mis vivos

de donde ya no habrá retorno

Rondando los 40

con montón de hijos

mujeres, ex mujeres y mujeres virtuales

Sueños de reformas agrarias en el peor país del mundo

Entre el yoga y Fito Páez

marxista y taoista

obsesivo y descalificador

Sos el pendejo que me merezco

con la ambivalencia esencial que te caracteriza

exacta para tambalear mi juicio de realidad

y alucinarme saliéndome de mí

No debería resultarme extraño entonces

el vivir con vos únicamente esta relación

   de fantasía

   de mentira

   finalmente de caricatura

Muy fuerte para aguantar mucho

Vincent, J.García Clavijo

Jesús García Clavijo,

Cuba,

En Galería II

VINCENT

Se volvió loco por nacer en marzo

por vivir en Francia

por los mineros de Bélgica

por los grabados japoneses

por un Taller del Mediodía

por los cipreses

por las pinceladas, los amarillos, verdes y azules

por Paul y una navaja

por una noche de remordimiento

por los Cuervos sobre el trigal

por las cartas a Théo

por un disparo en julio

porque se cortó una oreja

porque nadie lo amó en la tarde.

Tránsfuga. A. Flores

Alejandra Flores,

poeta invitada,

Guatemala.

De su poemario Transparencia del mal.

Tránsfuga

Desertor

de tu familia

de la revolución

de mí

No hay noción de permanencia

el desarraigo venció

Lástima

sos un hombre de instantes

Luego

menos que nada

la mayor parte del tiempo

Para dejar de amarte

tendré que matarte en mí

Sabré que no hay posibilidades

de desear a un difunto

Cuando me mirás

con esos ojos coléricos

expeliendo olor a odio

Me golpea tu desamor

Todo te incomoda

Tu paciencia se colma

y siento tu desprecio

Anuncios del final

Ida y... M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,
Cuba,
In Memoriam

IDA Y VUELTA

Vuelvo por los caminos de aquel bosque

donde sembramos besos en nuestros cuerpos

y los suspiros movían la copa de los árboles.

Donde chorreó la savia que al bañarnos

resucitó en ti y en mí la primavera.

Regreso una tarde de un día

y un mes cualquiera

pisando hojas amarillas y muertas

bajo la sombra de lo que fue naturaleza viva.

Viejo. F. Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

Viejo

(21 de junio de 2021)

En tu día, viejo,

te saludo desde 

Xibalbá.

Señor del tango,

del mañanero camión.

Alguien dijo de vos

que un ángel eras

mas alas nunca te vi,

solo tus manos trabajadoras

tu piel curtida,

vos con tus pies

sobre la tierra.

Así te recuerdo

en las madrugadas

viejo,

al timón de tu camión

y yo atento a tu voz

en el tango del amanecer,

a tus relatos en el camino.

Siempre en el camino...

¡Ah, Óscar,

en tu día y en tu muerte

un trago y una guitarra

te saludan!

Seguí, viejo,

volando en el tiempo...

Guitarra. F.Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

Guitarra

(24 de septiembre de 2021)

Guitarra,

ausencias,

parajes queridos,

mariposas...

Pensares

o un día que se va

cuando la guitarra brota de licor

su pequeño canto.

Va como vida pequeñita

su madera.

Como vaso agotado

cual mujer nostálgica

va la guitarra diciendo sus cosas...

¿A dónde vas, guitarra, con tus voces por mi vida?

Espérame.

En camino voy

con tu forma de mujer,

me aguarda el horizonte

con sus pájaros.

Tu boca, mi mano

guitarra,

solos

para cantarnos la vida.

Sin sombra, J.García Clavijo

Jesús García Clavijo, 

Cuba,

de Bitácora del tiempo,

en De tarde con Yanet

SIN SOMBRA

Hace un siglo Strauss pensó en ti

o vio tu figura entre cortinas

pasar de prisa como los buenos momentos.

Escribió "La mujer sin sombra"

para que así nacieras un siglo después

en cualquier parte

pero cerca de mí para tocar tu figura

quitarte la ropa en cada nota

lentamente como en una sinfonía

lentamente como si no te fueras

sin sombras

como hace un siglo,

como en los buenos tiempos

como en los ojos del poeta

como en las teclas del piano.

El vuelo...M.C.Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

Cuba,

In Memoriam

EL VUELO DE LOS MOSCARDONES

Pasó ayer, pasó hoy... ¿mañana pasará?

Hay pájaros que vuelan alto

 y desde que emprenden vuelo

llevan prendida a sus garras

 al resto de su manada.

Sus pichones emplumados

 descansan y se alimentan

sobre la cómoda cumbre

 de donde pueden otear

el camino que es más corto

 para del nido escapar.

No tienen que ir por la mar

 ni anidar

 en un tren de aterrizaje,

porque algún pájaro amigo

 o pariente

 o quizás un enemigo

les conseguirá el permiso

 el pasaje

 y no tendrán que aletear.

Cruzan cualquiera frontera

 con toda facilidad.

Para ellos, el aire no tiene cercas.

 Pero sí... para todos los demás.

De esta raza de buitre

 todo se puede esperar.

Aunque no le falte alpiste

 ni buen nido

 ni plumas

para vestir y volar,

cuando la avaricia crece

 abren alas y al Norte van a parar

aunque este, sea brutal.

¿Que tu caña se ha partido...?

¡Ay, Antoñico "El Camborio"!

¿Y te duele?, no como esto me ha dolido

por lo que duele a Liborio.

Frida, J.García Clavijo

Jesús García Clavijo,

Cuba,

En Galería II

Con un poco de amor me levanto

a mi diario de sed y de espanto.

Silvio Rodríguez

FRIDA

En sus dolores

en autorretratos

en su fantasía

en la soledad

en sus pinceles

en sus 16 años

en la desintegración de su cuerpo

en un hueso pélvico

y los otros por todo el cuarto.

Mirando al... Miguel Crispín Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

Cuba,

In Memoriam.

De su poemario En la distancia,

(África,1978-80)

Mirando al futuro

Mañana

el día no será igual:

el Sol será más grande.

Mañana

iré a un parque

y caminaré las calles sin pesar;

veré flores en cada árbol

y la risa infantil en cada hombre;

las cenéforas cargarán

en sus cabezas pensamientos

y los niños no tendrán vientre

de hambre y de parásitos

ni sus vestidos harapientos.

Mañana

el viejo que barre las calles

también reirá.

Picasso.J.García Clavijo

Jesús García Clavijo,

Cuba,

En Galería III

Píntame, hazlo a plumilla.

Ven luego a caminarme...

Isell González

PICASSO

Firmó sus cuadros con el apellido de la madre.

En La habitación azul 

dejó trabajadores extenuados, 

mendigos, alcohólicos y prostitutas.

Fernande lo amó en edificios viejos
con tonos rosas y rojos
lo amó en una cuerda floja
en una carpa de circo.
Arlequín fue su otro yo
un elefante con alas.   
En el Vaso de ajenjo metió un terrón de azúcar
un Mandril hasta él mismo.  
Guernica, dos meses de desgarros
el caballo moribundo, 
la mujer con su hijo muerto 
un edificio en llamas  
como su vida y el apellido de su madre.

El Tiempo, Buey, M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

In Memoriam.

De su poemario En la distancia (África,1978-80),

Cuba

EL TIEMPO

No es la distancia la que aleja

es el tiempo.

No es la distancia la que mata

es el tiempo.

Ciego, mudo y viejo,

con andar de camello abochornado

llega el tiempo hasta mis manos.

BUEY

Para ser buey

sólo se necesita apretarse los testículos

y cargar

en el pescuezo un yugo.

Un látigo en la mano del amo

y ver la libertad en los potreros

donde la abundancia de pastos haga olvidar

que existen cercas.

Fantasía del poeta... F. Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

FANTASÍA DEL POETA Y DIOS

(Alrededor de septiembre de 2010)

-Alfonso Navarro Oviedo, In Memoriam-

I

Deliró un poeta soñando

que con dios una chamusca jugaba

en la impecable cancha de la finca celestial.

Que reía dios,

 a sus anchas

cual terrenal fulano;

que él goleaba duro

al transparente anciano.

Que dios era un ruco divino

y él un hombre pobre,

un niño flaco al filo oscuro de su penúltima noche.

Que soñó con dios me dijo,

que asegún, pues, que de veras existe:

que no parece tan malo, ni bueno:

que es alto, moreno, ágil, viejo, risueño;

que no fuma

que lee un tanto

que loquea al rato un poco.

II

Hiere su pecho vil hierro candente

la metralla;

qué rojo atardece en Miramonte casa y cura,

¡ah resonancia expansiva!, ¡oh alto grito-de-los-sin-voz!

Corre río caudaloso con tu espuma al umbral en que bebe la muerte: ¡llénala de vida!

Cae quejumbrosa la tarde,

palidece el horizonte: son los ayes de la gente,

el torogoz magnífico que vuela al Sur

cuando al expirar un hombre

con su última sangre escribe roja, doliente

 en la pared su última palabra:

“Perdónalos, porque no saben lo que hacen...”

(Y lo sabían, Alfonso, lo sabían).

El Planeta. El Puente. M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

In Memoriam,

Cuba

El Planeta

Acababa de ver y oír las noticias.

Salí a la calle 

y grité a una multitud que el Planeta,

todo el Planeta,

con sus ríos, mares, continentes,

islas, y  mucha de su gente 

era una mierda.

No expliqué por qué, 

pero me entendieron.

El Puente

En este puente solitario,

a un paso del abismo,

debajo de mariposas amarillas y negras

y encima de ese río que corre tranquilo:

nos amamos un día, hasta el agotamiento.

Visión ligera... F.Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

Visión ligera de tu fantasma

(12 de septiembre de 2016)

Te me apareces 

          corres 

           como loca 

                   huyéndote,

 escapándote

     linda pasas frente a mis ojos

                       que no te ven como has de estar.

Sabes,

eres idea vagabunda, embellecida

con un toque aquí

otro allá, fantasmagórica

                         entretejida de ausencia.

Nuestra cosa, 

              esa figuración de amor 

a expensas del necesario desgarre,

           o de mi tango -digamos- o del aroma

a tarde de un jerez delicioso que por fin terminó.

Ahora tras veinte años sin fumar vengo y te imagino;

saneándome de ti

te pienso:

una lejanía incoherente eres dibujándose 

y pronuncio un canto al lustro sin ti

                      a solas con tu fantasma ligero

efímero sin ton ni son.

Pero sobrevivo

más bien que mal sin ti

                       y eso es importante, 

porque amo a otra que seguramente 

de vez en cuando también ha de mirar pasar tu fantasma huidizo 

entre las nieblas de un pasado que muere.

¿Quién sabe?, ¿Ateo?, M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

in memoriam,

Cuba

Dos poemas.

¿Quién sabe?

¿Dónde están los que estaban?

¿Adónde lleva el tiempo?

¿Cuál es la distancia de la Tierra al Paraíso?

¿Hasta cuándo este mundo desigual?

No lo sé. ¿Tú lo sabes?

Las preguntas martillan

y las bocas cerradas.

¿Ateo?

Rezo a Bolívar

A Martí

A Marx

Rezo al Ché

A Chávez

A mis mártires

Y creo en Fidel.

¿Quién dice que soy ateo?

Pensar la noche...F. Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala,

De Intimidades del agua 

Pensar la noche junto al río

(abril de 2012)

su violín suena el grillo

en la vereda del río

suena un violín el grillo

en la noche de luna

melodía chica, chica

primaveral, airosa flor

en la calle del olvido

besa su violín el río

rumor viejo, ancestral

frescura leve, leve

oh vieja calle del río

nostalgia, humedad

para quién tocas, grillo

tu sideral violín

oh suave vaho

exhalas blanco jazmín

juntad estrellas

ved cielo, río, mar,

amor fugaz… re, mi, fa

viento, y el goteo, el goteo, el goteo

¡llueve!, grillo

¿pero no sabes cantar?

¡es llanto el tuyo, grillo, lloras!

olvida ese violín

–¿indagar?

nomás sentid al grillo

sentid su melodía saudade

su aroma os lleva al jazmín

por la calle del río

toca, toca, toca siempre

su verde violín el grillo.

Emigrante, Miguel C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

in memoriam,

Cuba

Emigrante

A los que han intentado buscar un mundo mejor y no han regresado

Anda triste la paloma

porque no ha vuelto el palomo.

Emigró con los gorriones

a buscar mejores granos

para sus nuevos pichones

y han pasado los veranos

y el palomo

nunca más se regresó.

¿Se habrá perdido el palomo?

¿Un cazador lo mató?

¿O se habrá enamorado

de una paloma foránea

o de otra

que al viaje lo acompañó?

El amor entre palomas

es para toda la vida

pero el palomo emigrante

nunca más, nunca más

a su paloma volvió.

"Fatherland", R. Revagliatti

Rolando Revagliatti,
Argentina,
de Poemas de un cinéfilo


"Fatherland"

A los que mandan no les gusta
nada
mi canción

A mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos

A los que mandan
mi forma de proyectarme
musicalmente
no los complace

No los complace mi guitarra
ni mi barba
ni mis astutos gorjeos

No los complace a los que mandan
lo que trasunto
cuando entono a mi público

No los complace cómo vocalizo
cómo interpreto

A mi público no le gusta
nada
los que mandan

Los que mandan no gustan
en absoluto
de mi público

Y a mí no me gustan los que mandan
a mí no me gustan ellos

Mis composiciones los descomponen
(verso logrado del estribillo
de mi próximo tema)

Ellos me descomponen a mí
advirtámoslo:
ellos en otra línea
más policial

Por eso
a mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos

Canten conmigo
el socialismo genuino
y no canten conmigo
el de los burócratas

A cada empedernido
fundamentalista
una corchea y una semifusa

A cada socialista ramplón
"real" y ramplón
una negra y una blanca
y una semicorchea

A los horripilantes
un do de pecho
un sol de abdomen
un mi de ingles
un re de hombros
un fa de nalgas
un la de nuca
un si de pies

Canten conmigo ahora
todos juntos
¡y a ver esas palmas!:
a mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos.

–––––––––––––––––
"Fatherland" ("La tierra de mi padre"), filme dirigido
por Ken Loach.

Mi generación perdida, Nora Murillo

Nora Murillo,
Guatemala,
(De su poemario Eterno desencanto, marzo de 2005)


Mi generación perdida

Nacimos en los sesentas
y nos tragamos completa la guerra interna...

Crecimos...
escuchando historias de la revolución
y retomamos sus consignas

Nos saturamos de cadáveres mutilados
abandonados en ríos, veredas, caminos y carreteras

Vivimos la alegría de "Quincho Barrilete"
y lloramos escuchando "Casas de cartón"...

Nos resistimos al silencio impuesto
y enfrentando al miedo gritamos incansablemente
¡El pueblo unido jamás será vencido!

Lloramos de impotencia por tanta masacre
jamás imaginamos que perseguir la vida
significaría tanta muerte

Nosotras la generación de los 60
las que cazamos mariposas en primavera
somos cenizas de la guerra
guerreras inconsolables...

Seguimos con el corazón ahogado de ideales
y con este silencioso y terrible dolor
de saber que continuamos arrodilladas
respirando esta infamia.

Comida en familia, Jesús García Clavijo

Jesús García Clavijo,
Cuba


COMIDA EN FAMILIA

                         A Irenita García Cruz, compañía, amor y felicidad.




Hoy comimos con un perro callejero

como el hombre

esperaba un pedazo de sobra del amor.


Al frente el Hotel Imperial

destruido por el tiempo y los recuerdos.


La habitación 312 fue el paraíso del amigo

¿cuál será entre tantos espacios vacíos?


Miro, parece que sonríe después del acto y sus tormentos.

Según él allí estuvieron Adán y Eva,

pero nunca yo

es el paraíso que imagino.


Todos los hoteles se parecen

puertas, consuelos, luego olvido.


La gente necesita olvidar para que pase el tiempo.


Este parque, como el perro

tiene su historia y su fuente

por él pasaron mujeres

en espera de un destello de ternura

como nombres guardan las paredes.


La ternura es la llave

lo demás queda con la lluvia.


Pasan, nos miran,

comemos con la mano y sin mesa

pero el perro necesita compañía.


Solo el ángel quedó en la Catedral

porque en su mano, estaba la poesía.


La mujer no sabe inglés

tiene un tatuaje en la rodilla

otro en el pie y sonríe

casi pisa al perro que nos sigue

aunque se comió el último hueso frente al hotel

de sueños y esperanzas.


Mi hija se refleja en la vidriera

con la mano de su madre

ella no sabe cuántas veces me miré en el mismo sitio

con las manos vacías.


Hoy comimos con un perro callejero

que tenía un pedazo de amor en su mirada.