El vuelo...M.C.Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

Cuba,

In Memoriam

EL VUELO DE LOS MOSCARDONES

Pasó ayer, pasó hoy... ¿mañana pasará?

Hay pájaros que vuelan alto

 y desde que emprenden vuelo

llevan prendida a sus garras

 al resto de su manada.

Sus pichones emplumados

 descansan y se alimentan

sobre la cómoda cumbre

 de donde pueden otear

el camino que es más corto

 para del nido escapar.

No tienen que ir por la mar

 ni anidar

 en un tren de aterrizaje,

porque algún pájaro amigo

 o pariente

 o quizás un enemigo

les conseguirá el permiso

 el pasaje

 y no tendrán que aletear.

Cruzan cualquiera frontera

 con toda facilidad.

Para ellos, el aire no tiene cercas.

 Pero sí... para todos los demás.

De esta raza de buitre

 todo se puede esperar.

Aunque no le falte alpiste

 ni buen nido

 ni plumas

para vestir y volar,

cuando la avaricia crece

 abren alas y al Norte van a parar

aunque este, sea brutal.

¿Que tu caña se ha partido...?

¡Ay, Antoñico "El Camborio"!

¿Y te duele?, no como esto me ha dolido

por lo que duele a Liborio.

Frida, J.García Clavijo

Jesús García Clavijo,

Cuba,

En Galería II

Con un poco de amor me levanto

a mi diario de sed y de espanto.

Silvio Rodríguez

FRIDA

En sus dolores

en autorretratos

en su fantasía

en la soledad

en sus pinceles

en sus 16 años

en la desintegración de su cuerpo

en un hueso pélvico

y los otros por todo el cuarto.

Mirando al... Miguel Crispín Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

Cuba,

In Memoriam.

De su poemario En la distancia,

(África,1978-80)

Mirando al futuro

Mañana

el día no será igual:

el Sol será más grande.

Mañana

iré a un parque

y caminaré las calles sin pesar;

veré flores en cada árbol

y la risa infantil en cada hombre;

las cenéforas cargarán

en sus cabezas pensamientos

y los niños no tendrán vientre

de hambre y de parásitos

ni sus vestidos harapientos.

Mañana

el viejo que barre las calles

también reirá.

Picasso.J.García Clavijo

Jesús García Clavijo,

Cuba,

En Galería III

Píntame, hazlo a plumilla.

Ven luego a caminarme...

Isell González

PICASSO

Firmó sus cuadros con el apellido de la madre.

En La habitación azul 

dejó trabajadores extenuados, 

mendigos, alcohólicos y prostitutas.

Fernande lo amó en edificios viejos
con tonos rosas y rojos
lo amó en una cuerda floja
en una carpa de circo.
Arlequín fue su otro yo
un elefante con alas.   
En el Vaso de ajenjo metió un terrón de azúcar
un Mandril hasta él mismo.  
Guernica, dos meses de desgarros
el caballo moribundo, 
la mujer con su hijo muerto 
un edificio en llamas  
como su vida y el apellido de su madre.

El Tiempo, Buey, M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

In Memoriam.

De su poemario En la distancia (África,1978-80),

Cuba

EL TIEMPO

No es la distancia la que aleja

es el tiempo.

No es la distancia la que mata

es el tiempo.

Ciego, mudo y viejo,

con andar de camello abochornado

llega el tiempo hasta mis manos.

BUEY

Para ser buey

sólo se necesita apretarse los testículos

y cargar

en el pescuezo un yugo.

Un látigo en la mano del amo

y ver la libertad en los potreros

donde la abundancia de pastos haga olvidar

que existen cercas.

Fantasía del poeta... F. Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

FANTASÍA DEL POETA Y DIOS

(Alrededor de septiembre de 2010)

-Alfonso Navarro Oviedo, In Memoriam-

I

Deliró un poeta soñando

que con dios una chamusca jugaba

en la impecable cancha de la finca celestial.

Que reía dios,

 a sus anchas

cual terrenal fulano;

que él goleaba duro

al transparente anciano.

Que dios era un ruco divino

y él un hombre pobre,

un niño flaco al filo oscuro de su penúltima noche.

Que soñó con dios me dijo,

que asegún, pues, que de veras existe:

que no parece tan malo, ni bueno:

que es alto, moreno, ágil, viejo, risueño;

que no fuma

que lee un tanto

que loquea al rato un poco.

II

Hiere su pecho vil hierro candente

la metralla;

qué rojo atardece en Miramonte casa y cura,

¡ah resonancia expansiva!, ¡oh alto grito-de-los-sin-voz!

Corre río caudaloso con tu espuma al umbral en que bebe la muerte: ¡llénala de vida!

Cae quejumbrosa la tarde,

palidece el horizonte: son los ayes de la gente,

el torogoz magnífico que vuela al Sur

cuando al expirar un hombre

con su última sangre escribe roja, doliente

 en la pared su última palabra:

“Perdónalos, porque no saben lo que hacen...”

(Y lo sabían, Alfonso, lo sabían).

El Planeta. El Puente. M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

In Memoriam,

Cuba

El Planeta

Acababa de ver y oír las noticias.

Salí a la calle 

y grité a una multitud que el Planeta,

todo el Planeta,

con sus ríos, mares, continentes,

islas, y  mucha de su gente 

era una mierda.

No expliqué por qué, 

pero me entendieron.

El Puente

En este puente solitario,

a un paso del abismo,

debajo de mariposas amarillas y negras

y encima de ese río que corre tranquilo:

nos amamos un día, hasta el agotamiento.

Visión ligera... F.Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala

Visión ligera de tu fantasma

(12 de septiembre de 2016)

Te me apareces 

          corres 

           como loca 

                   huyéndote,

 escapándote

     linda pasas frente a mis ojos

                       que no te ven como has de estar.

Sabes,

eres idea vagabunda, embellecida

con un toque aquí

otro allá, fantasmagórica

                         entretejida de ausencia.

Nuestra cosa, 

              esa figuración de amor 

a expensas del necesario desgarre,

           o de mi tango -digamos- o del aroma

a tarde de un jerez delicioso que por fin terminó.

Ahora tras veinte años sin fumar vengo y te imagino;

saneándome de ti

te pienso:

una lejanía incoherente eres dibujándose 

y pronuncio un canto al lustro sin ti

                      a solas con tu fantasma ligero

efímero sin ton ni son.

Pero sobrevivo

más bien que mal sin ti

                       y eso es importante, 

porque amo a otra que seguramente 

de vez en cuando también ha de mirar pasar tu fantasma huidizo 

entre las nieblas de un pasado que muere.

¿Quién sabe?, ¿Ateo?, M.C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

in memoriam,

Cuba

Dos poemas.

¿Quién sabe?

¿Dónde están los que estaban?

¿Adónde lleva el tiempo?

¿Cuál es la distancia de la Tierra al Paraíso?

¿Hasta cuándo este mundo desigual?

No lo sé. ¿Tú lo sabes?

Las preguntas martillan

y las bocas cerradas.

¿Ateo?

Rezo a Bolívar

A Martí

A Marx

Rezo al Ché

A Chávez

A mis mártires

Y creo en Fidel.

¿Quién dice que soy ateo?

Pensar la noche...F. Garzaro

Francisco Garzaro,

Guatemala,

De Intimidades del agua 

Pensar la noche junto al río

(abril de 2012)

su violín suena el grillo

en la vereda del río

suena un violín el grillo

en la noche de luna

melodía chica, chica

primaveral, airosa flor

en la calle del olvido

besa su violín el río

rumor viejo, ancestral

frescura leve, leve

oh vieja calle del río

nostalgia, humedad

para quién tocas, grillo

tu sideral violín

oh suave vaho

exhalas blanco jazmín

juntad estrellas

ved cielo, río, mar,

amor fugaz… re, mi, fa

viento, y el goteo, el goteo, el goteo

¡llueve!, grillo

¿pero no sabes cantar?

¡es llanto el tuyo, grillo, lloras!

olvida ese violín

–¿indagar?

nomás sentid al grillo

sentid su melodía saudade

su aroma os lleva al jazmín

por la calle del río

toca, toca, toca siempre

su verde violín el grillo.

Emigrante, Miguel C. Sotomayor

Miguel Crispín Sotomayor,

in memoriam,

Cuba

Emigrante

A los que han intentado buscar un mundo mejor y no han regresado

Anda triste la paloma

porque no ha vuelto el palomo.

Emigró con los gorriones

a buscar mejores granos

para sus nuevos pichones

y han pasado los veranos

y el palomo

nunca más se regresó.

¿Se habrá perdido el palomo?

¿Un cazador lo mató?

¿O se habrá enamorado

de una paloma foránea

o de otra

que al viaje lo acompañó?

El amor entre palomas

es para toda la vida

pero el palomo emigrante

nunca más, nunca más

a su paloma volvió.

"Fatherland", R. Revagliatti

Rolando Revagliatti,
Argentina,
de Poemas de un cinéfilo


"Fatherland"

A los que mandan no les gusta
nada
mi canción

A mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos

A los que mandan
mi forma de proyectarme
musicalmente
no los complace

No los complace mi guitarra
ni mi barba
ni mis astutos gorjeos

No los complace a los que mandan
lo que trasunto
cuando entono a mi público

No los complace cómo vocalizo
cómo interpreto

A mi público no le gusta
nada
los que mandan

Los que mandan no gustan
en absoluto
de mi público

Y a mí no me gustan los que mandan
a mí no me gustan ellos

Mis composiciones los descomponen
(verso logrado del estribillo
de mi próximo tema)

Ellos me descomponen a mí
advirtámoslo:
ellos en otra línea
más policial

Por eso
a mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos

Canten conmigo
el socialismo genuino
y no canten conmigo
el de los burócratas

A cada empedernido
fundamentalista
una corchea y una semifusa

A cada socialista ramplón
"real" y ramplón
una negra y una blanca
y una semicorchea

A los horripilantes
un do de pecho
un sol de abdomen
un mi de ingles
un re de hombros
un fa de nalgas
un la de nuca
un si de pies

Canten conmigo ahora
todos juntos
¡y a ver esas palmas!:
a mí no me gustan ellos
a mí no me gustan ellos.

–––––––––––––––––
"Fatherland" ("La tierra de mi padre"), filme dirigido
por Ken Loach.

Mi generación perdida, Nora Murillo

Nora Murillo,
Guatemala,
(De su poemario Eterno desencanto, marzo de 2005)


Mi generación perdida

Nacimos en los sesentas
y nos tragamos completa la guerra interna...

Crecimos...
escuchando historias de la revolución
y retomamos sus consignas

Nos saturamos de cadáveres mutilados
abandonados en ríos, veredas, caminos y carreteras

Vivimos la alegría de "Quincho Barrilete"
y lloramos escuchando "Casas de cartón"...

Nos resistimos al silencio impuesto
y enfrentando al miedo gritamos incansablemente
¡El pueblo unido jamás será vencido!

Lloramos de impotencia por tanta masacre
jamás imaginamos que perseguir la vida
significaría tanta muerte

Nosotras la generación de los 60
las que cazamos mariposas en primavera
somos cenizas de la guerra
guerreras inconsolables...

Seguimos con el corazón ahogado de ideales
y con este silencioso y terrible dolor
de saber que continuamos arrodilladas
respirando esta infamia.

Comida en familia, Jesús García Clavijo

Jesús García Clavijo,
Cuba


COMIDA EN FAMILIA

                         A Irenita García Cruz, compañía, amor y felicidad.




Hoy comimos con un perro callejero

como el hombre

esperaba un pedazo de sobra del amor.


Al frente el Hotel Imperial

destruido por el tiempo y los recuerdos.


La habitación 312 fue el paraíso del amigo

¿cuál será entre tantos espacios vacíos?


Miro, parece que sonríe después del acto y sus tormentos.

Según él allí estuvieron Adán y Eva,

pero nunca yo

es el paraíso que imagino.


Todos los hoteles se parecen

puertas, consuelos, luego olvido.


La gente necesita olvidar para que pase el tiempo.


Este parque, como el perro

tiene su historia y su fuente

por él pasaron mujeres

en espera de un destello de ternura

como nombres guardan las paredes.


La ternura es la llave

lo demás queda con la lluvia.


Pasan, nos miran,

comemos con la mano y sin mesa

pero el perro necesita compañía.


Solo el ángel quedó en la Catedral

porque en su mano, estaba la poesía.


La mujer no sabe inglés

tiene un tatuaje en la rodilla

otro en el pie y sonríe

casi pisa al perro que nos sigue

aunque se comió el último hueso frente al hotel

de sueños y esperanzas.


Mi hija se refleja en la vidriera

con la mano de su madre

ella no sabe cuántas veces me miré en el mismo sitio

con las manos vacías.


Hoy comimos con un perro callejero

que tenía un pedazo de amor en su mirada.

Ochún bajo la lluvia, Jesús García Clavijo

Jesús García Clavijo,
Cuba


Ochún bajo la lluvia


Tendrá que ser un sábado
con tus senos futuristas.

Obá se cortó una oreja
para no oir tus gemidos bajo mi cuerpo.

Echú fue engañado
-no hacía falta-
te creyó y amó
con la lluvia en los portales.

Changó te llama
por los pasillos sin luz
donde ladran los perros ciegos.

Los orichas ofrecen rituales
cintas de colores
algas amarillas.

Hay humo de diciembre
regresas desnuda
con abanicos y espadas
porque es sábado de lluvia
dueña de los caminos
                        donde espero.

Te haría una pinta, Francisco Garzaro

Francisco Garzaro,
Epigrafías,
Guatemala

Te haría una pinta

 (9 de agosto de 2013)

Amo las pintas. Expresión pura. Quisiera escribir una pinta para encontrarte, para que la miraras en la pared y escucharas la voz que tiene cerrada tu puerta. En tu camino me verías en algún lugar por donde pasearas transitando tu indiferencia; te pillaría entonces cuando anduvieras por allí harta de amor fallido sustanciado en ti, mujer. Te atraería mi pinta por su dulzor y por tu cálido espíritu de pasionaria en timidez.

Y te diría entonces a los ojos certero al corazón lo que te niegas a escuchar. Así sería posible. Porque es virtud de cualquier pinta encontrar nuestras miradas con su poder de llamada urgente. Es lo que una pinta porta en versos, llamados, extrañezas: rocío de amores sencillos que son reclamos tremendos de la gente para gritar que ama o aborrece.

Como te amo imagino que en tu camino encontrarías mi pinta. Que se atravesaría a tu paso mi pinta deteniéndote. Que te detendrías. Que de inmediato la reconocerías. Que desarmada te sorprendería el beso rompiéndote de amor.

Hay pintas breves, pequeñitas que con amor se estampan en el Centro Histórico en paredes, en puertas viejas, como la que te pudiera escribir. Y están las del torbellino, las que reclaman injusticias denunciando al tirano, a cualquiera, al que oprime y explota.

Son amor con pintura de tierna cólera. Amor y grito. La mía la haría escrita con tu nombre por amor. Digo con las tres sílabas de tu nombre.

De la síntesis, Francisco Garzaro

Francisco Garzaro,
Guatemala,
(2/enero/1987)

DE LA SÍNTESIS

Y tú sin saberlo

que hoy

aquí

alguien

terminó la faena.

Nada se mueve.

(¿Sabes que aún los fierros

que llevaras a tu fragua

queman de albores

la madrugada?)

Y tú sin saberlo.

Clave de sol, Jesús García Clavijo

Jesús García Clavijo,
Cuba,
(En Para el 14 de febrero)


CLAVE DE SOL


Hay que reinventarse

como el reloj del segundo cuarto

donde el tiempo es importante

porque un amor espera la intimidad de las agujas.


Hay que reinventar el silencio

salvarnos del destierro

de los mutantes

de las madrugadas sin ladridos

de la Clave de Sol y las estrellas en la mañana

de una espalda lejos del mar.


Hay que reinventarse como sea

en estos tiempos de la vida.

A Charles Bukowski, Rolando Revagliatti

Rolando Ravagliatti,
Argentina


A Charles Bukowski


De las que continúan llegando

atravesadas por un suicidio

burilados escamoteos y demasiadas

traiciones


Llegando pensándose muertas

por emulación


Llegando con quienes se atiborran

de signos arbitrarios ante la magnitud

del Fiasco


Llegando con las meretrices a los puentes

bailando con las obligadas bailarinas


Llegando servidos por la guía de teléfonos

con sus esmeros de chistosos y desesperados


Llegando la piedad fraccionándose en volutas paranoicas

que a manchones imprimen en la atmósfera de las calles

las balas decisivas


Llegando se retiran con soberano

candor unos

y retirándose también

                                        llegan

con camandulera fanfarronería

otros


Llegando del insomnio pétreos pero ávidos

cobrándoles a sus desapacibles viejos

en cuotas las vejaciones

infringidas pimpantemente en únicas entregas dedicadas


Llegando los que se irán

combinando el hartazgo con la dádiva así son

barridos amasijados

muchos con ayuda de las Autoridades

morfándose el ampuloso mondongo de la Eternidad

sin plebeya sal

sin cubiertos

sin papilas.

Elogio de La Habana, Francisco Garzaro

Francisco Garzaro,
Guatemala

(En el 498 aniversario de fundación de la ciudad de La Habana)

Elogio de La Habana
(Marzo de 2008)

I

Melodías de viento acarician el puerto
resuena la mar en espuma,
La Habana no duerme, descansa,
-dicen-
sólo escucha el danzón.

Cavilan los viejos la esquina de noche
dormitan las calles de dominó;
es Habana Centro otrora elegante
cuando el imperio abrazaba su mar.

Hoy sólo medio cierra los ojos La Habana
destella el Caribe en su faz;
pregunta al malecón en abril por su amor,
responde la brisa, el mar, el mar.

Habana Vieja
mira
al turquesa mar;
que si Martí que si el Ché
que si Camilo
que si Fidel;
el invierno es joven cubano
porque llueve en abril;
canta el mar, levanta a La Habana al despuntar el día,
llueve en Cuba en bolero la luna,
llueve el sol en motivos de son.

II

Si Martí no murió en prisión
vivió por Cuba y el mar,
de un tiro cayó Martí
en pelea por Cuba y la mar;
asegurar puede
La Habana esta verdad
que Martí por Cuba y su mar
ofrendó bravío la vida.

Olor a mar perfuma a La Habana que vio preso a Martí,
que vio preso a Martí la vieja Habana
que si verde que si azul que si turquesa viste el cubano mar,
que vio preso a Martí en la Habana vieja.

Largas calles camino incansable, curioso, sediento
anchas, anchas, las calles por toda La Habana
bullicio, música, sonrisa
gracia cubana
la nota es blanca y es negra,
blanquinegra la gente cubana
que vi en las calles de la hermosa Habana.

Qué difícil es cantar cuán linda es esta ciudad
el sentimiento oprime
apaga la garganta
es asombro y puro gusto;
el flautín, el piano, el contrabajo
el laúd, el tres...
mas algo hay que plantear
para cantar esta belleza cubana.

III

Enorme urna cristalina guarda al Granma singular
ése llegado del mar parte de la vida cubana;
no lejos tras el adiós del sol
a las nueve resuena el cañón
junto al gran ojo erguido de piedra
por el que mira La Habana.

Como se ve esta ciudad salina
tendida en su amante horizonte;
al dormir la tarde en celajes es beso de espuma,
y es mujer esbelta que brilla en tus ojos
su lecho de luces.

Ella abraza tu mirar, no puedes alejarte;
...volveré -pronuncias,
volveré a La Habana más luego que tarde,
porque al estrechar tu ser
al rozar tu piel esta ciudad baluarte,
no habrá nada tan grande para olvidarla,
ni urbe imperial ni esplendor que valga
pues ella vive tranquila en tu memoria, te abraza,
besa tu pensamiento y repite siempre cálida su llamada
¡ven! -pronuncia en alto la revolucionaria Habana,
y vas de nuevo contento a sus plazas,
a sus bullicios, a su esquina caliente.

IV

Qué diferencia entre la una y la otra
entre nuestra Habana fraternal, rebelde,
y otra llamada Little Havana,
cuasi barrio cubano a medias cubano-americano
esa pequeña, esa agresiva, esa altisonante burbuja;
nada que ver sólo culto al oro,
comprar, comprar, tener, tener
una rara manera de sentirse seguro
en esa falsa alegría prestada
hermanos vestidos de yanquis.

Pero en La Habana la que respiro la que camino,
por toda La Habana miras a Martí
en sus cielos en sus plazas en su mar;
qué dignidad martiana repetida entre la gente:
ondea en su cielo la hermana bandera cubana
y el Ché jamás está ausente;
allá junto al bravío mar,
allá donde se alza en oleajes al besar sus muros,
allá vive La Habana donde sueña
en sus Versos sencillos
Martí nuestro futuro.


Nota: Este poema se publicó por primera vez el 17 de septiembre de 2008 en Mesa de Poesía.