Mesa de Poesía

Crispín Sotomayor, de su poemario Fantasmas de Quijote, 2006

2012-02-14T13:05:00.002-06:00

Eutanasia

(miguel crispín sotomayor, Cuba)

Si alguna vez olvido

que las balas batistianas cruzaron aArmando

en el Puente de Boniato,

que Trillo es un monumental bloque decemento

junto al mar de Santa Cruz,

que Casimiro fue cazado

en una traicionera calle de Managua

y Walsh, en una de Buenos Aires;

o que Roque Dalton fue asesinado dos veces

o que a Víctor Jara le quebraron la voz ylas manos

o que el Ché se ocultó

para reaparecer montado en Rocinante

y no acumulo valor,

el suficiente,

hazme un favor: mátame.

Juán Ramón Jiménez (1881-1958)

2012-02-07T13:32:00.000-06:00

Nostalgia

(Juán Ramón Jiménez, No. LXVI en Platero y yo, 1914)

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves cómo se ríe en paz,

clara y fría, el agua de la noria del huerto;

cuál vuelan, en la luz última, las afanosas abejas,

en torno del romero verde y malva, rosa y oro

por el sol que aún enciende la colina?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves pasar por la cuesta roja

de la Fuente Vieja los borriquillos de las lavanderas,

cansados, cojos, tristes en la inmensa pureza

que une tierra y cielo en un solo cristal de esplendor?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

¿Verdad que ves a los niños corriendo,

arrebatados, entre sus propias flores,

liviano enjambre de vagas mariposas blancas,

goteadas de carmín?

Platero, tú nos ves, ¿verdad?

Platero, ¿verdad que tú nos ves?

Sí, tú me ves.

Y yo oigo, en el poniente despejado,

endulzando todo el valle de las viñas,

tu tierno rebuzno lastimero...

Presencia de Nicolás Guillén

2012-01-31T13:55:00.000-06:00

La muralla

(Nicolás Guillén, Cuba, de La paloma de vuelo popular)

A Cristina Ruth Agosti

Para hacer esta muralla,

tráiganme todas las manos:

los negros, sus manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Ay,

una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa, bien,

allá sobre el horizonte.

-¡Tun, tun!

-¿Quién es?

-El sable del coronel...

-¡Cierra la muralla!

-¡Tun, tun!

-¿Quién es?

-La paloma y el laurel...

-¡Abre la muralla!

-¡Tun, tun!

-¿Quién es?

-El alacrán y el ciempiés...

-¡Cierra la muralla!

Al corazón del amigo,

abre la muralla;

al veneno y al puñal,

cierra la muralla;

al mirto y la yerbabuena,

abre la muralla,

al diente de la serpiente,

cierra la muralla;

al ruiseñor en la flor,

abre la muralla...

Alcemos una muralla

juntando todas las manos;

los negros, sus manos negras,

los blancos, sus blancas manos.

Una muralla que vaya

desde la playa hasta el monte,

desde el monte hasta la playa, bien,

allá sobre el horizonte...

Poema a Agustín Barrios Mangoré publicado en el diario El Imparcial de Guatemala, el 20 de septiembre de 1933, en ocasión de la visita al país del gran guitarrista.

2012-01-24T12:39:00.002-06:00

Salutación a Mangoré

(Luis Barrera Rodríguez, Guatemala, 1933)

Excelso embajador de la Armonia:

Empenachado de gloria a este rincón arribas

del brazo indígena de tu guitarra.

¡La guitarra condecoración inclita

que prendiera en el pecho de tu vida

el gran espíritu de nuestra América.

Sacerdote supremo de la música:

en unión misteriosa de tu morena bruja

enciendes la hoguera crepitante de magias

donde alzándose, vibra la lengua del sonido,

híspida de fervores, dadivosa de lúbricas ternuras.

Y magnetizas tantas almas,

conturbas corazones y soliviantas nervios

que estallan en un mitin de ovaciones.

Rompes el privilegio de los arcos,

de los nobles violines... y a tu voz de maestro

bajo el garbo triunfal de tu guitarra,

haces pasar a Schumann, a Beethoven y a Bach

en una irradiación de maravillas.

-----o-----

¿Y qué más indio regio?; para ti no hay secretos,

que lo digan las yemas de tus dedos

donde revientan siempre cosechas de milagros,

ni para la guitarra borracha de emociones,

híspida de fervores, dadivosa de lúbricas ternuras

y poseída de orgullo porque encierra

un nuevo corazón de nuestra América.

Caja donde dormita la tonada

y la canción pampera vigorosa de la selva,

mestiza guaraní que desparrama

sobre el dolor y la tristeza india,

las mielesw típicas de la guajira...

Evocas escenas turbulentas, y entonces

la guitarra al conjuro de tus manos,

nos hace oír tambores y clarines

que marchan entorchados de insurgencia

desde el gran pentagrama de las cuerdas.

-----o-----

Hoy que vas a la par de tu guitarra

con la guardia solemne de la fama y la gloria,

divino misionero de la América

que cruzas por el mundo cumpliendo su designio

de conquistar legiones de conciencias

con la palabra máqgica del arte;

mientras, frente a tu bizarría

desfila un escuadrón de reverencias,

te aclama frenético de júbilo

un sonoro clarín guatemalteco

subido en el torreón de mi poema!...

Montenegro: sentir y tiempo

2012-01-17T17:33:00.000-06:00

Tiempo

(cristina montenegro, Guatemala)

Puede llegar el tiempo

de callados cantos

y puede llegar el tiempo

que no pueda imaginarme

en el centro de tus ojos,

en el mar de tu razón.

Y puede también

que ese tiempo

amanecido de jengibres

ya no perfume los segundos

ya no recuerde la caricia

ni el sueño de vientos y cometas

que convocan tu marea.

Crispín Sotomayor desde Cuba

2012-01-10T16:03:00.001-06:00

El amor puede ser muchas cosas

(miguel crispín sotomayor, Cuba)

El amor puedeser muchas cosas: una calle,

una esquina, elbanco de un parque.

Una pared que sostuvo unaespalda y un pie.

Puede ser la luz de una ventana,

la caída del sol sobre dos manos aprisionadas

o el despertar de dos cuerpos enlazados.

Laluna.

Peroaún, hay más amor:

hay amor

cuando se besa aun niño que reclama

la misma luz que alguna vez

ansiamos recibir de una ventana

ydormir bajo esa luna,

queen una noche de placer nos alumbró,

con la seguridad de que al despertar

encontrará el sol

y no el hambre que lo devora.

Hay amor

cuando esosniños, desde su infortunio,

lanzan un retoa nuestra rebeldía.

Poesía salvadoreña: Rafael Mendoza

2012-01-03T12:11:00.000-06:00

Confesiones a Marcia
(rafael mendoza, El Salvador)

Pequeñeces dichas a veces

I

Marcia,
Te digo,
Que tenemos diez años de amarnos
Y ver la mesa en el hogar
Servida;
Que muchos
por no tener mesa
Han perdido la fe en el amor...
(Parque Cuscatlán, 1967)

II

Marcia, te digo:
Tú jamás entenderás
Por qué comparto el corazón entre Marcia
Y los demás
Que nadie llama a compartir...
(Bajo el monumento a la Revolución, 1966)

III

A veces parezco un viejo perro enfermo.
Siento que es la patria un gran solar
Donde no quedan huesos que roer...
(Café Latino, 1967)

IV

Tus ojos me recuerdan
Al cristo negro de Esquipulas
Porque tienen el sabor
De aquellos azucarones envueltos
En hojas de mazorca pintadas
Que traía mi tía cada vez
Que regresaba de peregrinar...
(Primera noche, 1966)

V

Hay en Atecozoli
Aguas que bajan con aromas
Frescos de hojarasca
Y quejidos de campesinos
Muertos allí el 32.
(Sala de cirugía del tórax, Hospital Rosales, 1967)

VI

A veces me preguntas por qué me quieres tanto.
Será porque ninguno te ha enseñado
Como se entregan flores sin cortarlas,
O porque nunca oíste a nadie
Decir adiós a un perro,
O porque siempre arruino los relojes,
O tropiezo en las aceras y temes me atropellen,
O porque en vez de hacer castillos
Hago ranchos en la arena,
O porque te das cuenta que me vuelvo cuerdo
Al oírte decir que no te explicas
Por qué me quieres tanto.
(En el baño)

Poemas desde la cama

Cuesta mucho esta forma de instalarse.

Parecemos bandidos de TV

Que deben cuidarse de la policía.

Dentro de unos años,

Cuando mis confesiones sean leídas públicamente

En las Academias Naturalistas,

Nadie querrá creer lo que luchamos por incendiar

Estos momentos.

Cuando eso, te levantarán una estatua

Con una placa de piedra lunar que dirá:

"MARCIA

LA AMIGA HORIZONTAL

DE CONFESOR DESCONOCIDO".

Bajo ella llorará tu madre cada tarde

Y rezará novenas por tu alma.

Al cumplir las niñas los quince años

Quemarán hierbabuena a tus pies y pedirán

Que las virtudes les sean concedidas.

¡Lástima!

No vivirás para ver las ferias del amor,

Ni tu vida representada en las catedrales,

Ni las reinas "de la pureza",

Cabalgando desnudas en blancos alazanes.

¡Lástima, Marcia!

¡Lástima!

Pero lo bueno es que los hijos de nuestros enemigos

No tendrán que esconderse para instalar su amor,

Te lo aseguro.

Siempre he querido hablar de ciertas cosas que debes conocer,

Aunque supongo que no las creerás. Por ejemplo,

Los misiles. Han dado misiles a los pueblos.

En todas partes tienen campos llamados "bases"

Donde cabrían cientos de familias pobres.

Si lo vieras. Pueden tirarlos donde quieran

Y hacerlos estallar desde un sillón igual al de tu jefe.

¡Y los pájaros! ¡Se chamuscan cuando estalla un misil!

¡Se evaporan como pequeños hiroshimas en el aire!

¡Qué decirte de los árboles! ¡Se vuelven

chicharrón vegetal! ¡Si los vieras!

Pero tu no puedes ver nada damita mía.

Tú sólo puedes estar a mi lado para amarme

Y prestarme tu espalda para que pueda

Escribir mis versos desde la cama.

Pero créeme:

No todo es juego de sábanas y corr-que-te-alcanzo.

Con dos o tres misiles nos pueden hacer mierda,

Y sin moverse de la silla.

Y tú preocupada por una gripa. Te abates

Porque el 30 por ciento le cayó a los cosméticos,

Y chillas cuando pierdo un botón de la bragueta;

Pero...

¡Si te dieras cuenta

De las cosas que hay afuera!

III

Advertirás que algunas veces

Evitaré tu cercanía.

La intimidad me corresponde en ocasiones.

En tal sentido difiero de los seres humanos.

A ellos les están reservadas las alturas,

Las flores y los pájaros,

También las naranjas,

Los caramelos

Y las tarjetas de felicitación.

Pero tú debes conocer la timidez de los poetas,

Su vecindad con las babosas,

Con la severidad de los rincones

Del suelo.

Estamos destinados a resistir la gravidez de la naturaleza.

No podemos tener el lujo de escribir

Cartas familiares, por ejemplo,

Y si un ejecutivo alcanza un alto puesto

En equis compañía, de seguro

Que un escritor se queda ciego o se le cae

El diente único que le quedaba para morder tragedias.

Eso te digo

Porque es justo y necesario informarte

Que a veces me siento como aborto

De la creación.

Desearía que habláramos de amor.

No el que amparamos aquí, cuando libres

De ese niñito gordo que es el mundo, sino el otro

Que adorna la piel de lo excitante.

Hoy no conviene rascar las mismas picaduras.

Basta ya de abordar la bacteriología que usarán en la guerra.

Dejemos ya que tengan paz el papa

Y la papisa que le lustra al buen viejo su bacinica de oro.

Para qué recalcar que la luna está rota.

Y es que nos la pasamos, después de cada round,

Espulgando estupideces de la gente,

Que al che lo traicionaron

Que fusilaron a tu abuelo

Y no entienden que Cuba es una institutriz.

No, Marcia.

Pongámonos en onda pero en forma distinta.

Dejemos que los periódicos se coman esos platos,

O dejémoslo para otra ocasión,

Para cuando estés con tus días y no podamos irnos a la gloria.

Ahora,

Es conveniente que hablemos del amor.

Haces mal en asustarte cuando te hablo de mi muerte.

No hay razón para que los muslos se te ericen.

Nosotros,

Los malditos,

Estamos condenados a pensar en la muerte.

Así hemos sido todos.

Fíjate en Modigliani.

Amadeo era un joven de pulmones como uvas.

Se le secaron en las noches a vender bocetos

Para que su mujer tomara chocolate por el frío.

¡Si hubieras conocido a Juana!

Cómo hubieras reído al ver la cara de su padre

Cuando la vio llegar una mañana después de haber dormido

Entre pinceles y sábanas manchadas con el pobre Amadeo.

¡Qué amantes eran ellos!

Mandaban al carajo la tristeza y se pintaban

Desnudos mutuamente.

El le pidió una vez que se tiraran al Sena porque

"una bella muerte era mejor que vivir tristemente".

Si hubieras presenciado aquella exposición de sus cuadros

En la galería Berthe Weil. Fue un gran fracaso

Llegó la policía a exigir que retiraran el desnudo

Que Amadeo pintó de su mujer en la chaisselonge

Porque "un desnudo con pelos era muy indecente".

¡Ah pendejos!

¡Qué hubieran dado aquellos chafarotes por uno de esos pelos!

Si.

Hay cosas más amargas que la muerte.

Como el hecho que la enciclopedia Espasa

No mencione las obras de Amadeo Modigliani

Y que las grandes obras que pintan los malditos

Sean acaparadas por museos privados.

Ya te lo he dicho, Marcia.

No todo es juego de risa y nalgadas.

Hay cosas muy terribles.

Si hubieras visto al pobre tísico pintando prostitutas

En un burdel de Niza, para pagar sus curaciones,

Que no lo salvaron de quedar con los ojos trabados

En el hospital de París,

Y todo

Para que los críticos actuales se jacten

De encontrarle angustia a su poesía.

Más poesía guatemalteca

2011-12-27T12:15:00.001-06:00

Apropósito del despertar
(cristina montenegro, Guatemala, 2010)

A veces espera

oscuro

acurrucado al extremo del llanto

acariciado de verana llovizna

húmedo, fresco

luz primera al calor del día

así aparece,

anunciado,

dejando la magra noche de ojos pesados

y la luz cansada

de estrechos sueños y palabras calladas.

A veces llega

sin ser invitado

airoso, valiente, clavando las uñas

y de tajo,

su voz de puñales

corta los oscuros recuerdos

y las esperanzas rotas.

A veces llega

esperado y sorprendente

vestido de luces y arcoiris

invitando a la danza

coreando, fuerte y más fuerte

llamando insistentemente

a la insurrecta vida

para que dé batalla

para que no se rinda.

De su poemario Fantasmas de Quijote (2006), vuelve Miguel Crispín Sotomayor:

2011-12-13T10:59:00.003-06:00

Caperucita

....................................................................................A una niña iraquí.

Caperucita se va sin despedirse. Escapadel lobo uniformado.

Su mirada va al cielo. Intenta encontraralgún dios,

apresar para sí reyes magos. No sabe.

Los reyes escaparon del Oriente y losdioses están lejos.

De sus ojos gotean primaveras

y ante el asombro de un retoño humedecido

crecen sus manos. Pretende encontrar a latierra las entrañas.

Un viejo carretón transita entre dossiglos.

La madrugada oculta los luceros.

Las estrellas fugaces excretan lametralla,

secuestran la inocencia para llevarla alcielo.

Caperucita escapa.

Serpentea el camino de la muerte,

de la mina que la llama, cuando estalla.

Poesía guatemalteca

2011-12-06T15:32:00.004-06:00

Invierno

(cristina montenegro, 2011)

El amor

como suave lluvia

tocó la esencia del agua

en la bruma que levanta

en los ojos de la niebla

Gota a gota se coronó de esencias

y aromas silvestres

borró el arcoiris

y se tornó aguacero

que destruyó y se fue,

que corrió cerro abajo,

que se fugó de mis manos,

que corrió por mis ojos,

que desbordó el río

y llegó al mar

a fundirse en su idea

para volver a llover

Poesía invitada: Daniel de Cullá

2011-11-29T12:17:00.003-06:00

A mi diosa Salima

(daniel de cullá)

Hay en Burgos un Bar Los Dos

(Tú y Yo? ¡Ojala¡)

Donde vienen a montones

Los viejos valentones

Con ardiente corazón

Donde muero Yo de Amor

Dejándote este poema-oración

Y el testamento

De que si muero me entierren

En tu viña

Para chupar los sarmientos

De tu Vida

Y los labios de tu nardo Amor.

No te enamores mi diosa Salima,

No te cases

Porque te acostarás sufriendo

Amaneciendo sufrida.

OH, mi diosa santa Salima

Virgen y mártir de la barra

Hija de un labriego de Villadiego

Y de una bella mujer árabe

De Marrakech

Quiéreme

Y por favor no me digas

“Anda vete, anda vete

Que mis padres no te quieren

Ni un poco

Ni yo tampoco”

Pues en tu Bar Los Dos

Me muero por Ti, diosa de Amor

Y daré una puñalá

A quien te me quiera quitar.

No hay ojos que no te miren

Ni corazón que resista

¿Recuerdas?

Dos polis nacionales

Han venido al bar

En busca de unos ladrones

Mi diosa Salima

Tus ojos son

Que me han robado el corazón.

Ofréceme tu agua bendita

La lluvia dorada

De tus labios rojos.

Déjame besar

El cielo de tu paladar.

2011-11-15T12:16:00.004-06:00

La América pendiente

(carlos maldonado)

Estaroja tierra

bebedorade sangre

preñadade guerra

gimeen la maleza

alparir su engendro

-una dientuda perra-

Ensus muelles la paz no atraca

ponteadosde enjambres

susbateles se hunden

bajoel peso del hambre

Rabiososdesde su orilla amenazan

deojos azules, manos blancas

encastillos modernos, rancios feudales

queexhiben en sus torres

fierascabezas maceguales

-y, bajo los pies de sus santos,dioses ancestrales-

Enperfecta fila tropical

ristrasde africana palma

pardasflores de dulce caña

dobrotan putrefactas almas

invisiblescomo fantasmas

Aherrojadasal plantío

yano sangran,

obedecen

aterradaspor el del fiero cuero

quegrita a sus bandoleros

¡Memuero! ¡Me muero!

¡Noabunda la mano!

¡Indios,pérfidos matreros!

Razóntenía mi abuelo,

ningunode estos es humano

nomerecen devota mano

conuna pan, con otra flagelo

Deeste lado, miserables chozas

dobrotan lívidos llantos

deniños hambrientos

demujeres flacas y ubres marchitas

quearropan cadáveres y lamentos

buscandoen el vacío

rotasesperanzas

-como eco, oscuridad y frío-

¿Quéesperas indio

sinada hay para ti?

Embrutecidoa patadas y guaro

tecobijas bajo el faro

huyendodel reflejo

detu triste figura

enel lago de la locura

Turica tierra en manos ajenas

quedesprecian coas y azadas

cubrentus ojos cetrinos

tuorgullo y tus dedos barcinos

Detu corazón estrujado y herido

brotanrecuerdos y pesadillas

enlas cuencas vacías

queeructan cuerpos inermes y ateridos

Roban,ultrajan

Y,en nombre de la propiedad privada

quedala del indio confiscada

Valo mío en potro cimarrón

apelo del afilado verso

montonerasal ritmo del cierzo

trasla cabeza del patrón

Propiedadde pocos

maldiciónde todos

imponenlos cercos

dondese pudren los recodos

Aquílos niños timbones corren

trascorcholatas y caracoles

trasel arco y sus colores

Massu vida efímera se va de noche

cuandoles llegan los estertores

Patria,

teexprimen las venas colmadas

teahogan en latifundios

tehunden los embaucadores

elconformismo y los vanos sacrificios

Pequeñasrevueltas marcan tu faz

muerentus hijos cual zompopos

losmás pobres, no los otros

Selo llevan todo, se roban tus ollas

turisa, tus sueños, tu plasma

-hastael farsante vendedor de cielo falso

engrilletatu alma-

Impávidosvemos pasar los barcos

losmismos de hace quinientos años

quedespidiéndose, agitan desde sus popas

mordaces,burlones, sus paños

¡Hastacuando, hasta cuando!

colmaraslos plenos ríos

teservirán los paisajes

pararegodearte en sus parajes

Hartoestá el mundo de dueños y capataces

queremoshermanos, padres, hijos

nicercas, ni casas patronales

Selvas,llanuras, maizales

libreshorizontes de posesiones

Peroya no será –cansado- el humano

serála misma tierra

laque empujará la guerra

sumirála especie en su mano

Laspartidas facón en puño

degollaránal patrón

ylo que una vez fue su posesión

volveráal rustrido terruño

Aquíno valdrá lo mío ni lo tuyo

soloel río y su murmullo

laluz del cocuyo

quealumbran ecos de gritos

desdelas tierras y cuerpos calcinados

hastael flagelado en la quebrada del Yuro

Américaapacible

bajotu suelo un mar de magma

tuspueblos un sintagma

quefraguan lo imposible

Américala de la mueca irascible

despedazantus montes

quiebrantus puentes

arrancantus fluidos candentes

tusmasas penitentes

quedragan el Bravo

paraque arrase directo con piedras y lodo

elviejo y primitivo modo

Elsol salió de nuevo

lanoche fría quedó atrás

lastribus se juntan para guardar calor

nadavale, solo el corajey el valor

loque fue no será

dela tierra yerma y quemada

naceráde humanos una nueva camada

2011-11-01T13:47:00.006-06:00

Armado de un dolor casi perfecto

(miguel crispín sotomayor, Cuba, del poemario En la redondez del tiempo, 2010)

.............................Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡yo no sé!

..........................................................................................César Vallejo

Trato de que bajes la mirada,

de que pongas los pies sobre la tierra,

para hacerte más suave la caída

y te olvidas

de que el tiempo gira y gira

y sigues empeñado en descubrir nuevas estrellas.

Te invito a escoger las utopías,

a abrir de par en par las puertas y ventanas;

a disfrutar el Sol, aun con eclipse

y sigues empeñado en lagrimear bajo la Luna.

Trato de consolarte y no hay consuelo

que te lance de nuevo a los caminos.

Tú te empeñas, amigo,

en continuar paseando las veredas

armado de un dolor casi perfecto.

Sé que hay dolores tan fuertes en la vida,

que la fe se pierde así, así de golpe.

Roberto Obregón: Poemas para comenzar la vida

2011-10-25T11:27:00.000-06:00

Tres cantos para la princesa muerta

(Roberto Obregón Morales, de Poemas para comenzar la vida)

..........................Los pájaros no cantan. El hormigo duerme: Todo está silencio. Silencios.

La princesa duerme

su sueño de marimba.

Sus ojos guardan

un manojito de luceros,

y sus labios pálidos

-cubiertos de luna-

dos notas de hormigo.

Su cuerpo duerme

sueño de volcanes desnudos

tendidos a lo largo,

en la intimidad del lago.

Sus piernas de cedro

tiemblan bajo las ondas;

sus dedos ansiosos de tierra

salen a la playa,

y su pelo con fe de musgo

se enreda en las rocas.

-Un cenzontle llora

del otro lado del río.

¡Ay!, un canto triste se escucha

sobre las teclas del agua...

La princesa duerme

su sueño de marimba.

Ixquic tenía el andar tranquilo

como el correr de las aguas claras.

Sus ojos eran el perpetuo otoño

desmenuzado en alondras.

En su vientre de jade

no estaba esculpido el deseo,

y su corazón estaba limpio

de ensueños.

Pero mil teponaxtles vibraron

su pecho en la montaña

y el hermano viento desfiló su queja

sobre los altos pinos.

Ixmucané escribió la ley

para que Ixquic amara en silencio

como ave sin canto.

Con amor ausente de rosas

y llanto de estrellas,

rocío,

lágrima perpetua de la noche.

Ixquic abrió su corazón silvestre

para sembrarlo de besos calcinados;

para que en su cuerpo de barro

nacieran frutos

y de su sangre salieran dioses.

Cumplió y la muerte se la llevó

en su canto de redención y gloria.

III

¡Ay!, Ixquic está desnuda

como tecla huérfana de notas,

allá, en el fondo, temblando

cada vez que el viento pasa;

allá, en el fondo, metálica

como si estuviese muerta.

¡Ay!, los pájaros del bosque

vienen con alas de noviembre

a copiar de la princesa

su sonrisa de cristal.

-Un cenzontle llora

del otro lado del lago.

¡Ay!, los sauces derraman

su llanto silvestre

porque la princesa duerme

sin que en sus ojos despunte el alba,

porque la princesa duerme

su eterno sueño de marimba.

2011-10-07T10:07:00.002-06:00

Si te dicen...

(miguel crispín sotomayor, Cuba, de ¨En la distancia¨. África, 1978-80)

Si te dicen que mi impaciencia muere

que la calma me acuna

y mi pensamiento está pronto a dormirse,no lo creas.

Si te dicen que mi amor voló

y en su nido crece la indiferencia

y un poco de despecho, no lo creas.

Si te dicen que me olvido de ayer

yme resulta igual

elnacimiento o la muerte del día, no lo creas.

Porque cada tarde muerdo algún recuerdo

a la caída del sol

y algunas noches

deseo robarme una estrella.

2011-09-20T12:22:00.005-06:00

MISAMIGOS POETAS

(miguel crispín sotomayor, de su poemario En la redondez del tiempo, 2010)

Mis amigos poetas

no están con los famososen las antologías.

Mis amigos poetas odianla hipocresía,

le cantan a los duendes

y se mueren de pena porla muerte de un niño.

Mis amigos poetas apoyanlas huelgas

y reciben balas

cuando disparan versos ala policía.

Mis amigos poetas estánen las marchas

y cargan estandartes delCristo de La Higuera.

Se oponen a las guerras ya las oligarquías.

Mis amigos poetas

jamás tendrán el Nobel.

2011-09-20T12:17:00.002-06:00

Pobre del cantor

(miguel crispín sotomayor, Cuba)

“…Yo memuero como viví”.

“Elnecio”, Silvio Rodríguez.

Pobre del cantor

que cantó a la verdad

y se arrepiente y miente.

Pobre del cantor

que se arrodilla y llora,

que se arrastra y lame.

Pobre del cantor

que se enriqueció

y volteó la espalda.

Pobre del ingrato

que olvida la historia

y olvida su origen.

Poema a Guatemala en su 20 de Octubre de 1944

2011-09-13T12:18:00.004-06:00

QUIEN ES EL QUE TE CANTA

(Oswaldo Escobar Velado, El Salvador, 1918-1961. De Cristoamérica, 1952)

Te felicita un poeta que nació en América.

Un poeta que en las calles de tu ciudad capital

gritó bajo la niebla de la pólvora

¡Viva el 20 de Octubre!

Un poeta que en la casa del Lic. Alvarez Pérez

fue quemando su exilio doloroso,

mientras su tierra se moría como un minúsculo gorrión sin alas.

En ti palpité. Nutrí mis pasos

y te he ido siguiendo poco a poco, en sigilo,

como un ladrón nocturno

porque quiero robarme tu Octubre iluminado.

Quiero que todos los calendarios del mundo

tengan doce meses que se llamen Octubre.

Préstame Guatemala tu sonora estrella

quiero con ella despertar al pueblo.

Préstame Guatemala tu estrella de nutricia harina.

Te blanca estrella de cal y de maíz.

Préstame tu cinturón de guerrero silvestre.

Tu canana con luna y tu fusil humeante.

Préstame la paz que afianzó tu victoria.

Préstame la justicia que cayó de tu rosa.

Quiero enseñar tu nombre y tu diamante herido.

Quiero que el pueblo mío conozca tu bandera,

conozca los ardientes minerales

que levantan el sueño de tus héroes.

Te dejo Guatemala esta canción

y esta medalla vegetal sin vírgenes.

Esta medalla que te envían todos

los campesinos de mi tierra:

¡La blancura nacional de nuestra flor de Izote

para tu pecho agrario, Guatemala!

Roberto Obregón, poeta para siempre. De Poesía de barro, el libro de las interrogaciones, 1962-1966

2011-08-23T17:35:00.005-06:00

Canción del profeta

(Roberto Obregón, Guatemala)

............................................................el secreto está en lo que la profecía

............................................................nos descubra del presente

Y el viento comenzó a medrar

bajo los árboles mojados.

Salid al patio.

Ya solamente el viento. La lluvia se fue.

Salid y mirad,

mirad:

he hundido mi mano en la charca.

Resulta que su profunidad

no era sino el reflejo

de la altura de una estrella.

¿Qué fue entonces, de la tenacidad de las lluvias?

¿De los picos, la barreta, la ilusión,

de la dentellada de la tornenta

queriendo romper la corteza de la indiferencia?

¿Del paciente esmerilar

en búsquedas de una luz intrínseca

en nuestro metal,

en nuestro espíritu?

Pero, no os aflijáis

si el futuro no nos consigue agua

golpeando la roca con sus pezuñas.

No os intranquilicéis,

si el chicotazo del rayo

no parte la tierra como una naranja

y nos entrega una fuente.

Dejadme a mí, hijo de los venados azules

y de las estrellas aún más azules,

del jaguar amarillo y el coyote de jade.

Dejadme a mí -encargado de los presagios

y guarda de nuestra tristeza-,

dejadme abrir un pozo

al pie de las viejas montañas.

Dejadme y sentaos a esperar

sobre el tronco ya podrido de la esperanza,

esperadme, quietecitos,

bajo la bóveda del cielo.

Yo os traeré de beber en mis manos,

mis manos,

mis pies,

a los grandes sueños

habéis encadenado.

Miradlos. Se han pasado el tiempo

creciendo sobre la ceniza

de sus propios incendios.

Arrancad sus vestiduras y máscaras.

Miradlos: si son aquellos mercaderes

que en las ferias de nuestrta historia

envolvían la fruta engusanada con piel de doncella,

ocultaban el puñal ensangrentado

bajo discurso patriótico, la palabra cariñosa.

Abrid el silencio de sus bocas

la frialdad de sus ojos impasibles

y se les derramará en gusanos el alma.

Miradlos. He allí que ellos pastan en el polvo

de antiguos esqueletos olvidados.

Florecen sobre la sombra dispersa

y al llanto de nuestros antecesores.

¡Mirad cómo ahora introducen su larva,

en las carnes tiernas de nuestro futuro!

III

¿Qué hace Bolívar en los cantos de gesta,

en los poetas de fiesta,

disuelto en la pedantería del historiador?

¿Qué trama multiplicándose en monumentos,

hablándonos en lenguaje de bronces y piedras?

¿Por qué, si nosotros somos los que él soñaba,

no se nos para y, con la mirada fija,

nos pide cuenta de sus profecías,

del brillo de su pensamiento,

del fuego que nos dejara a cuidar,

del filo ya romo de su espada?

¡Qué bolivarianos ni qué ocho cuartos!

¡Más parecemos la pulcra, limpia,

la blanquísima y maldita losa

que no lo deja salir de su sepulcro!

Y aquí no se trata de cerrar los portones

para que no se nos entre la noche,

y asimismo de abrirlos de par en par

para dar paso a la luz y al viento.

De lo que se trata es de corretear al mercader

que se pasea en la acera de enfrente.

El tal, en los sótanos de su adulación,

calcula, saborea y recuenta

el peso de nuestra carne.

¡Y sopesa lo que le costaría

si el futuro llega a caer en nuestras manos!

¿Acaso no pertenecen los sueños al presente?

Por debajo de los tiempos

asonorada se arrastra

el alma de las cosas y los hechos. El misterio.

¡Apresemos esas horas ocultas

antes de que se transformen

en futuro sonante

a nuestras plenas narices!

Y no lo veamos,

y lo lloremos, mejor dicho nos lloremos,

nos lamentemos:

ah, este pasado y sus pesadas cadenas

(porque el futuro es un pasado

que nunca fue nuestro),

no nos deja avanzar

y nos obstruye

la puerta más ancha del hombre

¡su afán por ser mejor y más humano!

Hurguemos auscultemos escudriñemos

violemos abramos hallemos busquemos

encontremos entremos profundicemos

clamemos digamos silencio en la noche

¡la vieja señal aquí la tenemos!

Que en nuestra alma, como en una red,

ese familiar y extraño silencio

pase dejando sus granos de oro, Su arena de oro.

Que su rastro en nuestras manos

tenga el olor de la eternidad.

Porque solamente de esa manera

seremos el PASTOR DE SI MISMO.

Descansad hermanos, hermanas,

junto a las brasas moribundas

que yo, encargado de los presagios

y guarda de nuestra tristeza,

vigilante de las cosas de sueño

y los asuntos del futuro,

traeré agua en mis manos,

¡mis manos,

mis pies,

a los grandes sueños

habéis encadenado!

María Manetti, poeta argentina

2011-07-26T14:37:00.000-06:00

Tiene que ser así nomás

con los ojos cerrados

con este pulso que pulsa en cada puño

con poco peso en la palabra adiós

en la palabra ausencia.

Ya se que nos quedaba una vida

ya se que era todo tan etcétera

tan promesa

tan sin cumplir.

Por eso

le advertí a mi alegría

que las coordenadas no alcanzaban

para soportar lo que fuimos

muy a la intemperie

muy la piel viva

muy en la trampa.

Tiene que ser así nomás

ahora que andamos de silencio en silencio

las sombras envuelven las heridas

y el adentro es un afuera que progresa.

Asi

sencillamente

ubiquemos el espacio de las noches

para que coincida en la memoria

el día que volvamos a encontrarnos

tal vez.

(Tomado de Isla Negra)

2011-07-19T10:56:00.003-06:00

A FACUNDO

(carlos maldonado, Guatemala)

Matando al ave se mata el canto

declaran tontos y necios

No se puede enjaular al viento

quien trasladó el lamento

y transformó la lluvia en llanto

En táctico operativo acribillaron a Facundo

¿Qué amenaza era el cantante?

¿Cuál la ofensa del caminante?

¿Cuál su pecado lacerante?

Ninguno

En un país do la razón anatema

y la poesía escoria o amenaza

la tierra se anega con sangre

de vates y mecenas

se arrancan lenguas de cantores

y trituran escritores

Pero nuestros pueblos juglares

adornan versos con plumas coloridas

y veteadas pieles de jaguares

remojan en lagos, ríos y praderas floridas

dulces palabras que surcan los mares.

Facundo, Facundo

¿Qué puede cantarle minúsculo aprendiz

al poeta del centelleante matiz?

En esta dimensión cósmica,

fuiste ciudadano del mundo

Arrullaste pueblos con tus versos y tus coplas

Tu credo recorrió la atmósfera

tu humana forma de vivir

vertía en tu guitarra

la sencillez de la cigarra

El trovador libre e indisciplinado

era un cantor de aquí y de allá

sus alas llevaban el sol embobinado

y sus trinos el soplo insubordinado

Su patria, donde cantaba

Su frazada, multicolor como teces

como ojos que viesen

Si sabe la farsa tejida de su crimen

rabioso vendrá

a través del viento, de la marcha

del frío de la escarcha

de quien no cree más en cuentos

de narcos, putas y otros intentos

Caíste Facundo porque acá

en esta parcela de tu América

persisten los vetustos cara duras,

chafarotes que se orinan en la patria

milicos de mano dura

de la misma estirpe

de los que asesinaron a Nora y Otto René

Caíste porque en esta hacienda

patronos andan de fuste, siervos de lustre

y políticos de embuste

Aquí se mata por una mirada

por un desprecio femenino

por una desavenencia con el vecino

no digamos por incómoda tonada

Caíste para desviar un río

que arrollaba generales

pretexto ideal para sacar el panal

y tirarlo a otros criminales

Los pobres no deben pedir perdón Facundo

sino justicia para ti residente del mundo

que mejor recompensa

que no solo la obtengan los aclamados

sino también los marginados

Que mayor justicia sería

saber algún día

la verdad de tu muerte

Descubriríamos que de los ricos sables

aún estamos a su vil suerte

Poesía invitada salvadoreña

2011-07-04T10:19:00.001-06:00

Frente al mar

(krisna mancía)

soy una extranjera en la ciudad prometida

con las maletas llenas de cangrejos disecados

pero en el Imperio de las Ventanas Cerradas todo es áspero

y al salir a la calle cierro la puerta con doble llave

y trato de olvidar

a la sirena atrapada en la tubería del baño

y soy nostalgia

cuando me entrego sin dolor al abismo rutinario de las esquinas

y soy nostalgia

al cumplir con mi tarea de ser buena ciudadana.

2011-06-14T12:48:00.006-06:00

Cuervos

(francisco garzaro, junio de 2011)

Críalos amor

cría cuervos,

marcados cuervos

brillantes negros tersos cuervos

de muerte y vida

lo mismo

rebeliones

huevecillos por doquier

críalos
críanos madre historia

agudos

puntuales aguerridos cuervos

negros cuervos a miles raudos

valientes poetas
incorruptibles

cuervos

te besaremos entonces lo pardo

la mirada febril

inquisidora

mojada

tu poza negra helada

de frambuesa y ron

tu largo porte milenario

tomaremos madre

de nuestra tierra tu brevedad

tu escueta cintura

sorberemos tus negras voluptuosas

tus oscuras alas incansables

largas

suaves

de plumaje extenso

tornasol

haremos gemir al horizonte

-oídme cuervos, ¡escucharemos

su gemir!

pero amor cría cuervos

críalos oh diosa terrenal

oh animala nuestra críalos

amamántalos

en tu hondura caeremos

amorosos

desarmados hundiremos nuestra boca

en ese rojo nido tuyo

junto a los cuervos en flor

entonces

sólo entonces

ningún cuervo jamás

nunca sacará tus ojos
nuestros ojos

ni matará aterrado

la fantasía.

2011-06-07T14:35:00.008-06:00

Antipoema

(francisco garzaro, junio de 2011)

Me arrancaré tus ojos que miran

con raro intenso rumor

me los sacaré sin remedio y sobreviviré

este desastre más o menos aéreo

Me arrancaré tus manos que tocan

alrededor con extraña pasión encubierta

me las sacaré urgentemente de encima

para respirar la entrante primavera

Me arrancaré tus labios que jamás

posan en mí tu inocencia incandescente

y tu jugosa sonrisa mental también me la sacaré

para desatarme, para seguir el camino

Es apremiante dejar de pensarte,
dormir, no tenerte en este lugar

que abrió una ojiva para ti,

para ti ocupante sin deseo ni amor

He de enviarte al nunca jamás

será un autodespojo más

ya ves como no hago sino escribir para ti

pero tiraré los versos, lejos, lejos

Por fin los depositaré en cubitos de hielo

tú, óyeme, abeja sin miel,
desamor,
espantaré tu presencia sinuosa

¡Diablos! qué pasó

voy a arrancarte pronto de mí

te perderé ciega en un bosque blanco
de la memoria

y será hasta siempre, así lo voy a creer...

2011-05-25T11:09:00.001-06:00

Poema sin nombre

(cristina montenegro, mayo de 2011)

Tras el sorprendente vuelo

de las aves migratorias

se agotó el tiempo

se calentó el viento

y el amor,

el amor entonces

apresuró el paso

se llenó de agua

y volvió al mar

desdibujó sus huellas

enajenó su voz

para morir sin deudos

para partir sin llantos.

Abrazó mariposas, peces

y lirios

voló por el sur

nadó con la luna

ahogó su voz

y olvidó tus ríos

platinados de espejos

ciegos al sol.

2011-05-17T11:10:00.005-06:00

De un tiempo atrás

(francisco garzaro, 2011)

De un tiempo atrás el amor

me rabia con su miel

de un tiempo atrás mis ojos,

sin que estés, te ven

de un tiempo atrás la vida niega la cordura,

volaré por fin

de un tiempo atrás no tengo gravedad

ni pesantez.

Ahora día a día aguardo

tu llegar sonriente,

desentendida,

y tengo un delete tras cualquiera de tus caricias

comedidas que vigilas

ésas tuyas en zigzag al eludir disparos,

ráfagas

y el concurso de los pájaros,

...de un tiempo atrás

pues, extraño la compostura

el aplomo,

deambula por mi cuello la vida,

de un tiempo atrás veo sin ver

miro hacia abajo tropiezo cada piedra conoce

mi zapato

de un tiempo atrás respiro apresuradamente

tus ojos son mi vida

todo me canta aun lo rutinario

de un tiempo atrás vuelvo a contar con los dedos

de un tiempo atrás temprano despierto sin ti

con aroma de abrazo

de un tiempo atrás estoy piantao, piantao, piantao

de un tiempo atrás desde que os amo

de un tiempo atrás.

Poesía invitada

2011-04-26T11:59:00.002-06:00

Teresa

(camilo villatoro)

Mírala a Teresa,

es todo en uno,

Mírala bien;

mirada triste,

sonrisa amable.

Oí su voz, dulce, sin prejuicios.

Total disposición a la amistad.

Mírala, en esa concentración visual en el vacío...

Que piense lo que quiera de nosotros,

que más da, si todo acaba pronto.

Sus vacaciones se acaban, no importa el nosotros incluído en algún punto,

porque acaban esfumando aquellos pasajes que se intentan recordar.

Esos recuerdos que acaban, como acaba una tertulia
...........................................................[entre tazas improvisadas de vino,

los chistes y la música.

En efecto, una tertulia. Hasta que Teresa termine su último cigarrillo.

Mírala y fíjate en los detalles;

recordá, no decir hasta luego...

2011-04-20T09:44:00.001-06:00

Cartas, mails o palomas
(francisco garzaro, abril de 2011)

I

que tenga usted
una mañana
luminosa,
cálida, linda
como la mía
mientras espero
por usted y por mí
para poderla
abrazar,
la tarde

II

no olvide
que lleva mi corazón
un pañuelo presto como bandera
escondido en el bolsillo;
guarda emociones
que ahí se impregnaron del goteo
de la felicidad brincando en lágrima,
del rencor que llueve duro sudor
o del amor que moja mi mirada
al verla,
no olvide

III

total son veinticuatro horas aliadas
en calores o frescuras
espumas,
en bares o cafés
y usted más yo queriendo
queriéndonos,
rasgándonos las manos apartadas
de la gente que mira
o murmura
este día mañana o pasado
por eso escribo versos
para que como cartas
mails
o palomas
a usted
pronto
le lleguen.

2011-03-29T13:31:00.002-06:00

Animal herido

(francisco garzaro, 2011)

Míralo bien, muchacha,

apártalo

no sea que quieras

de-sú-bi-to

dejarte

consumir

cuando trepen

sus fieras manos tu talle

lleguen vibrantes hasta tu cuello

sus dedos jueguen ahí entonces

perdidos

en tu cabello suelto

y muera el día en tu boca.

Míralo bien

si resistes pronto morirá

huye,

su beso provoca flores despierta

pájaros,

colores a montones

embrujos

si resistes pronto morirá.

2011-03-15T11:11:00.008-06:00

Esta tarde

(francisco garzaro, 14 de marzo de 2011)

Esta tarde tiene de usted
la luz, tiene sus ojos,
tiene sus pájaros
tiene el crepúsculo
así como el viento;
sonríe esta tarde
como usted, cuando la miro;
esta tarde es ternura como sus manos
junto a las mías.
Esta tarde la lleva a usted
al rincón de la noche para amarla
en mi nombre,
esta tarde besa
como usted pudiera
besarme,
esta tarde.

2011-03-01T11:49:00.005-06:00

Hasta siempre
(francisco garzaro, marzo de 2011)

.............................................................................A Nina, Liuba, In Memoriam

Tu voz grave, Nina
y la gravedad de tu palabra
resonarán siempre,
dijeron que ibas tendida,
cubierta de flores
sobre la bandera
con un río de gente
nosotros te hablamos
en la distancia, quedo,
la gran consigna la enorme
tormenta amorosa
en sílabas menores
que ya sabés
junto a nuestras florecillas centellantes.

Estuve lejos, tarde, no te vi
la última vez entre torogoces
con las nubes costeras y nuestras
golondrinas negras
adiós Liuba entre el brillante acero
elevas manos en triste aplauso,
adiós.

2011-02-23T09:48:00.003-06:00

Acta de Defunción
(gabriel impaglione, 2010) ........................................La muerte de un infame

Se murió el gran gusano el cretino la gran hiena
ahogado en su propia baba de bilis antropófaga
se murió el capitán de cloacas y lavabos el nefasto
ahogado en su mar de venenos en su gran ola de muertos.
Se murió el genitor de esmas el patrón de la mierda
el húmedo árbitro de vidas y vuelos de la muerte
se murió el palmípedo voraz el emplumado fósil
ahogado en la viscosidad de su saliva tóxica
una diarrea con moscas muertas se le agolpó en la boca
de comulgar y compraventa y le asfixió las órdenes
los dictados de tortura y bala de picana eléctrica
se murió la bolsa de basura el vejete extorsionador
relleno de soberbia pedazo de la bestia carnívora
ahogado de tanta sangre ajena de tanto festín
putas delirios de grandeza oh todopoderosa cría
del infierno! Se murió ahogado el decrépito rapaz
el violador el gran escupitajo del último círculo
se murió de un derrame infecto el verdugo
el desaparecedor el capo del espanto
en la cama de un hospital el muy secuestrador
tan cama pozo negro alabado por ratas
y malnacidos tan rodeado de un muro
de pura luzmemoria que le mordió los huesos.

.......................................Massera, el ex verdugo, murió reo el 8 de noviembre 2010.

2011-01-20T09:21:00.009-06:00

Café con vos
(francisco garzaro, enero, 2011)

i

En mis ojos fija tu cintura flota
que te llevo en vilo esta mañana
flota loca tras la puerta rota
que te ciño lento sin zapatos ni ropa

ii

aguardás en espera cerca
jadeás junto a mi boca
a mi boca arrancás con tu flor
el beso y otro beso
y pronto llega el café

iii

asomás por la rodilla
exactamente bajo tu muslo
muslo tu muslo temprano
y temprano el café,
temprano para cualquiera
irrelevante, lo sé,
irrelevante
pero envicia
tu café

iv

no obligo a leer no importa
van azules caídos mis versos
amor pasión risa silencio
feroces caricias viñedo nostalgia
no queda más
solo tu cuerpo

v

arrastrada como palabra
la carcasa vital de tu talle
tu boca loca tu tibio talle
mujer tras la puerta y qué,
tal vez posible digo
que este hablar mestizo
oh en tierra sangrienta
de miel se hizo
implacablemente amoroso,
grite y brote ardiente
encabritado río manso
en tu hoguera de café

vi

entonces llega la sensación
ésa de estar prestado
oh frío lento de hace tanto
congelado de ignorar callado
las calles corridas, las que no vi
donde bien se me pudo y ¡vaya!
no se me fue, no se me fue,
ni vos ni el café

vii

lejos
en otro sitio
a la otra cara del mar
agua recta enormemente plena
un fetiche que suena y resuena
fetiche tu boca fetiche un café

viii

hoy la música rompe
toma el verso querido, el tango alojado
en mi esqueleto de noria
y oh tu cuerpo, compás esparcido
desparramado
me llama me toma me toca
abre la puerta no toca
oh y heme aquí que atravieso la mar bravía
en cada gardenia de tus muslos a besos
y tus ojos grandes oh tus senos y mis manos
y tus labios oh y tus labios rojos como son

ix

oh mujer me embarga
amarga opresión de tristeza
sentir a tala a frío ensartado puñal
oh ciego que vé su clave esencial su desierto
el desarraigo portado
sin saber por qué ni cuándo
por genético azar o galáctica mano
en laberintos exactos que me han de existir
de rebote en esquinas tumultuosas de la conciencia,
oh! quizá algún ángel ilusorio llegue un ángel
de ésos que no creemos llegado incandescente de la niñez
acariciador con sus alas
sí con sus plumas tenues níveas de polietileno
para volar

x

fantasía
oh! qué digo qué me escucho decir
fantasía cuando navego despierto
cuando justo toco al sueño
oh sueño tras la puerta sueño
duérmanme las dunas tibias
nuestras pieles los amores
oh! yo sueño en tu talle al sol
me parece cierto que es la mañana tu aroma
quizá un fluir sonoro de guitarra o un perfume viejo
bajando alegre el horizonte
vuelvo, pienso tu piel junto a mi boca y tu talle
mi boca tu boca o los cálidos recuerdos
y el café siempre el café

xi

justo al beber con millares de muertos
los códigos negros los seres sin cripta ni olvido
hoy este siglo mañana y minuto
cuando te toco te siento te danzo te vivo te amo
aquí detrás de la puerta con esa presunción o suerte de dios
o duende colosal que dicen que todo lo vé,
que mira pues extasiado mientras paseo mis ojos por tu cintura
y curvo las manos en tu talle mujer
tomarás tomaré tomaremos
café.

Poesía invitada: Homero Manzi en las noches y las lunas suburbanas

2010-12-07T09:44:00.003-06:00

Malena
(Homero Manzi, Argentina, 1905-1951)

Malena canta el tango como ninguna
y en cada verso pone su corazón.
A yuyo de suburbio su voz perfuma,
Malena tiene pena de bandoneón.
Tal vez allá en la infancia su voz de alondra
tomó ese tono oscuro de callejón,
o acaso aquel romance que sólo nombra
cuando se pone triste con el alcohol.
Malena canta el tango con voz de sombra,
Malena tiene pena de bandoneón.

Tu canción
tiene el frío del último encuentro.
Tu canción
se hace amarga en la sal del recuerdo.
Yo no sé
si tu voz es la flor de una pena,
sólo sé
que al rumor de tus tangos, Malena,
te siento más buena,
más buena que yo.

Tus ojos son oscuros como el olvido,
tus labios apretados como el rencor,
tus manos dos palomas que sienten frío,
tus venas tienen sangre de bandoneón.
Tus tangos son criaturas abandonadas
que cruzan sobre el barro del callejón,
cuando todas las puertas están cerradas
y ladran los fantasmas de la canción.
Malena canta el tango con voz quebrada,
Malena tiene pena de bandoneón.

2010-10-22T09:26:00.003-06:00

Fantasía del poeta y dios

(francisco garzaro)

Alfonso Navarro Oviedo, In memoriam

Deliró un poeta soñando

que con dios chamusca jugaba

en la impecable cancha

de la finca celestial.

Que reía dios, a sus anchas

cual terrenal fulano

que él goleaba duro

al transparente

anciano.

Que era un ruco divino

y él un hombre pobre, un niño flaco

al filo oscuro de su penúltima noche.

Que soñó con dios me dijo

que asegún, pues, que de veras existe:

que no parece tan malo, ni bueno:

que es alto, moreno, ágil, viejo, risueño,

que no fuma

que lee un tanto

que loquea al rato un poco.

Hiere su pecho vil hierro candente

qué rojo atardece Miramonte casa y cura,

ah resonancia expansiva, oh alto grito-de-los-sin-voz:

¡corre río caudaloso con tu espuma al umbral en que bebe la muerte, llénala de vida!

Cae la tarde quejumbrosa

palidece el horizonte: son los ayes de la gente,

el torogoz magnífico que vuela al sur

cuando al expirar un hombre

en su última sangre

escribe roja, insistente,

la pinta:

perdónalos, porque no saben...lo...que...

(Y lo saben, digo...).

Poesía joven invitada: Manuel Tzoc

2010-10-08T09:37:00.002-06:00

Bipo-LAR
(No.21 en De textos insanos)

Sí
me acuso de haber escrito sin deseo
de dejar ideas ya muertas en mi cerebro
de ignorar el dolor de mis semejantes
de haber perdido la capacidad de amar a los siguientes

Tiempo evasivo-sin mover un pie
beber hasta el cansancio y perder conciencia
buen estado para joder y acosar a los demás
¡viva el desenfreno!
hoy canto y bailo y brillo
mañana me deprimo y lloro
porque despertar es...

...descubrir los destinos
en vasos de licor
y frascos de pastillas
pensé hasta que me quedé idiota
cómo salir de esta escena de un teatro
en que interpreto mal todos los papeles
el buen hijo
el estudiante
el poeta marica
el ciudadano responsable
el devoto cristiano
un ser humano con conciencia social

2010-08-27T09:39:00.003-06:00

Otoño, nada más otoño
(francisco garzaro, 2010)

Volver como vuelves años después
con la mirada de nuevo frontal
buscar en tu cara los pasos, las huellas
los caminos desandados
encontrarte como clara mañana
asombrarme entonces con tu sonrisa gris
en tus labios rojos de tanta guerra
con tu convocación al mar sin pausa ni remedio
reir de las acechanzas del huracán
a las alturas de estas nieves.

Llegas como llegas de repente sin existir
francamente eres como la nada
dejé de pensarte
a la nocturna manera de un tango
viejo de tantos años de dolor de dentelladas
de rincones de esquinas en olvidados barrios
o puertos acosados
por los días
no sé porqué hoy tropiezo en la fragancia
de la mañana
con tu magra enmohecida risa
en este país horrendo
como si nada, como si nada.

Lapsus obsceno
vete de nuevo del ser que lleva
mi nombre encima del hombro
sé quién eres, lo sé
generalosa oportunista
hallarte
tan fácil hoy regalada, de repente
como si nada, ¡como si nada!
encabrona
tu abrazo cómplice de la desgracia
y no se vale ni tu estridencia ni tu ojo azul
ni tu medio querer barato
pájara corrupta
de bajo vuelo
vete.

Arrástrate en tu placer de pestilentes millones
en la carroña del lujo
en la opulencia de lechos preferibles
no sé mujer, es otoño, nada más otoño
y no realizo completo este desprecio
por ti que debe ser malquerer prudente no simple olvido
mas odio de multitudes
hartas y sin justicia
de opresión y caridad.

Poesìa invitada: Manuel Tzoc, No. 21 del poemario "De textos insanos"

2010-07-15T09:22:00.002-06:00

Bipo-LAR

Sí
me acuso de haber escrito sin deseo
de dejar ideas ya muertas en mi cerebro
de ignorar el dolor de mis semejantes
de haber perdido la capacidad de amar a los siguientes

Tiempo evasivo-sin mover un pie
beber hasta el cansancio y perder la conciencia
buen estado para joder y acosar a los demás
¡viva el desenfreno!
hoy canto y bailo y brillo
mañana me deprimo y lloro
porque despertar es...

...descubrir los destinos
en vasos de licor
y frascos de pastillas
pensé hasta que me quedé idiota
cómo salir de esta escena de un teatro
en que interpreto mal todos los papeles
el buen hijo
el estudiante
el poeta marica
el ciudadano responsable
el devoto cristiano
un ser humano con conciencia social

2010-07-06T10:41:00.003-06:00

Mariposas secas
(sheyla santana)

20 mariposas secas
tiradas en el piso, muertas.

20 mariposas café y grises
y 10 rojas mariposas
volándome por la cien
resbalándose entre mis piernas,
entre los pilares de mis lácteos pechos.

20 mariposas secas
tiradas en el piso muertas.

Y yo y mis mujeres corriendo a pies descalzos
corriendo por la columna vertebral de la madre suprema,
corriendo y detrás 1000 mariposas.

1000 mariposas rojas
resbalándome todavía hoy.

2010-06-16T10:39:00.001-06:00

Condena
(francisco garzaro)

Léeme las venas maldito
y sabrás cuánto amor escondido llevo
por tantos años ahí diluido
como diluvio contenido en cada lágrima

Es éste el veneno que te tengo
y es la única manera de premiar
tu alevosía
esa criminalidad
cuando lanzas flores al difunto que inmolas
eres como se dice hijueputa y no tienes perdón
nuestras vidas te condenan al lado oscuro lejos del sol
y ahí has de estar envuelto y bien atado en metal
necesariamente antioxidante
dada tu perniciosidad viscosa que puede
contagiarnos como estamos
de virus y alimento en desamor

Sácame arcángela voluptuosa de la vida
estos pesares que llevo arrastrados
en las calles
oh vida cuánto te debo que debo llegar al extremo
ahora la agonía convida y es hora de besarnos
todos más todas juntarnos de manos
quién te dijo oh pedazo de artista
que podías pasear tus monedas
por nuestra frente
cómo serás que cortas alas
níveas del pueblo desde tu tijera

Maldito te condeno a la ausencia espantosa
al Xibalbá
que mereces
no untarás más ocres escatológicos
a la luna y Afrodita
fastidias al hartazgo con tu permanente fatua risa
cada vez cuando chocas con la mía tu impune tu teatral mano
y mi mano resentida impregnada queda
de manchas
que he de lavar
presuroso
hasta el brote de la sangre

Ah oportunista perfumado
de pálidas modernidades
en este patio trasero
te conozco sé de dónde te vienen
los tufos
pronto las caracolas pasearán sobre tus huesos
y tu gavilla se irá por el tubo
ya no te veré arrogante
parasitador de nuestras vidas y muertes
te denunciaré en todas las paredes con pintas
que son gritos
de eco en eco por toda la ciudad
sin mirada caramelosa
te doy
todos los ácidos
que necesitas para purgar
tu existencia

Pero mírame bien falseante, que ajeno soy a todo pacto
de paz harinosa
ya se forma en el aire una espiral de pelícanos bravíos
y no tienes idea de la potencia de este arsenal en flor
ni siquiera sabrás cuál rayo de luz partirá tu negrura
ni de dónde brotarán las estrellas tantas
y no dudarán las bravías mujeres en levantar igual
su puñal juzgador
para asestar a tus labios besucones la justicia

Hoy te condenamos con el poder de la furia
puedes huir antes que el amor de este pozo implacable
de justeza cristalina
haga jirones tu putrefacto vivir
mírame estas gotas de rocío sobre mi esternón indignado
advierte como cantan la trova los guerreros alados
santos sin devoción que harán brotar vino de tu agria saliva

Léeme por última vez las venas
bébetelo todo
hasta el final
este mercurio plateado caliente
muérete por dios sin que tengamos que extinguirte
y sin que ninguna azucena triste venga
jamás a nuestra historia.

De Silvio Rodríguez a Roque Dalton

2010-06-06T17:21:00.002-06:00

Flor para Roque
(silvio rodríguez)

No sé si le habrá dolido
el tiro que lo mató,
pero sé que su asesino
matándolo se murió.
No sé dónde lo pusieron
a dormir el desamor.
Hoy debo mirar al cielo
si quiero darle una flor.
Aída, Juanjo y Jorgito,
de cinco quedaron tres.
¿Dónde están Roque y Roquito?
¿Cuándo comienza después?
Roque Dalton fue mi amigo.
Él era un poco mayor
y ahora me resulta un hijo
necesitado de amor.
No es venganza lo que quiero,
sino dejar una flor
donde escondieron los huesos
de un héroe de El Salvador

2010-05-25T10:17:00.002-06:00

Pensar la noche junto al río
(francisco garzaro, de Intimidades del agua)

su violín suena el grillo
en la vereda del río
suena un violín el grillo
en la noche de luna

melodía chica, chica
primaveral, airosa flor
en la calle del olvido
besa su violín el río

rumor viejo, ancestral
frescura leve, leve
oh, vieja calle del río
nostalgia, humedad

para quién tocas, grillo
tu sideral violín
oh suave vaho
exhalas blanco jazmín

juntad estrellas
ved cielo, río, mar,
amor fugaz... re, mi, fa
viento, y el goteo, el goteo, el goteo

¡llueve!, grillo
¿pero no sabes cantar?
¡es llanto el tuyo, grillo, lloras!
olvida ese violín

-¿indagar?

nomás sentid al grillo
sentid su melodía saudade
su aroma os lleva el jazmín

por la calle del río
toca, toca, toca siempre
su verde violín el grillo.

2010-05-05T10:35:00.003-06:00

Todos los días
(sheyla santana)

Todos los días camino por tres calles,
tres calles que no son mías.
Todos los días me acuesto en esas camas
con cobijas ajenas...
Todos los días me duermo,
y hasta los sueños se me hacen ajenos,
los concibo en el frío que mi cuerpo no asimila.
Como, miro y corro,
últimamente hasta levito la tierra misma me repele
porque tampoco soy suya, ni suyas mis raíces...
Todos los días deseo que sea el día séptimo
¿Me tocará a mí también un descanso?
Para volver a abrazar el cuerpo
que contuvo el mío, para correr descalza,
para acostarme en mi cama,
para soñar, dormir, mirar
y comer aunque sea mierda...

2010-04-22T10:38:00.001-06:00

Humo
(francisco garzaro, 2010)

Como río de letras frías gotas brillantes
en la tersura de tu pálida piel
reposan y quiero verte exacta
así como vives en algún lugar
del tiempo que ya no sé

sólo quiero descifrarte los ojos
aún te sigo en el párrafo inconcluso
en el símbolo escarlata de la luz
y cómo vas tristona cómo vas así
mirándome callada, blanca
cada vez en tu última foto

y la humedad
esa lívida armonía
poro a poro desparramada
en tu cuerpo
mira voy con el viento
giras y vuelves y yo en pos de ti

puedo evocarte, sí
llegarme seguro al rincón
de los sueños
sin temores ni nada
a conversar
¿tomarías café?

...lo sé vives en la fuga de la noche a la nada
en la nada deliciosa que hablan los pájaros
yo pensaré que estás que me escuchas
y voy a tocar tus labios rojos en el humo
en este aire negro y denso del sueño

pero óyeme los blancos tragos ya no
ni el empedernido tabaco
y sin café tal vez libemos sorbos de vino en fin
nos convidaremos ahora excesos
el lujo que queramos
sin pagar y no verán nuestras manos
curiosas los asesinos

resulta fácil escribir dulzuras como ésta
transgredir pues la línea del horizonte
aliviar necesidades amatorias predilecciones
hijas queridas de la utopía --ah, ¡nuestra utopía!--
y ser camaradas del río para llegar al mar
no sé pues si escribirte o simplemente pensarte

escribiendo es como bien te puedo pensar
y deletreo estas cosas untando palabra en papel
a la militancia del nuevo mundo a nuestra historia de tantos años
a todos los poetas pues sin temblarme de ternura la mano
hoy quisiera encontrarte y conversar si acaso pudiera plantearse así.

Del poeta guitarrista Agustín Barrios Mangoré

2010-04-15T10:36:00.008-06:00

Tupá, el Espíritu Supremo y Protector de mi tribu, encontrándome un día en medio del bosque, extasiado en la contemplación de la naturaleza, me dijo: "Toma esta caja misteriosa y devela sus secretos" y, encerrando en ella a todas las avecillas canoras de la floresta y a las quejas dolientes del alma resignada de los vegetales, la abandonó en mis manos. Tómela, obedeciendo el mandato de Tupá, y poniéndola muy cerca de mi corazón acongojado pasé varias lunas a la vera de una fuente. Una noche, Yacy -la luna, nuestra madre- reflejada en el líquido cristal, sintiendo la tristeza de mi alma india, dióme seis rayos de plata, para descifrar con ellos sus secretos. Y el milagro se operó: desde el fondo de la caja brotó la sinfonía maravillosa de todas las voces de la naturaleza virgen de América.

MANGORÉ

Nota: Agustín Pío Barrios (Mangoré), el más grande compositor-guitarrista latinoamericano, de significancia universal, nacido en Paraguay, falleció el 7 de agosto de 1944 en San Salvador, El Salvador, donde está su tumba.

2010-03-17T10:18:00.004-06:00

Muerto
(francisco garzaro)

Otra vez amanezco muerto
clavado en un puñal
llevo encima el invisible peso

¿qué pasa?
qué ocurre a mi impecable supuesta lucidez
a esta cerebral gracilidad con el gato del análisis y la síntesis,
a la acuciosa observación de raudas estrellas fugaces
¿qué pasa?

¿ocurre alrededor o en mi plasma?
¿será que tanta vida mata?
acaso envenena la vida,
¿amar enferma, intoxica?

o serás tú cálida mujer
o tal vez tú guitarra mía
¿será la maravilla de tus seis cuerdas mi verduga exacta?
acaso letal es tu venganza por mi caricia, por la insistencia gota a gota

¿segregarán iras mortales tus pestañas
hartas de mis manos, de mi pulsación constante?
¡no puede ser!

no puede ser pero amanezco muerto esta mañana
mas abro los ojos, veo oscuro
sí, me cercioro, duele, ¡respiro!
siento otra vez esa negra majestad del horizonte
y veo tranquila tu larga curvatura en nuestra cama
y pienso, ¡piennn-so!
qué alivio
aún escucho
me palpo, estoy vivo

depre
lugar común
¿cigarrillos?
no fumo
lógica pura
¿existe pureza alguna?
no lo sé pero de nuevo amanecí muerto al despertar el día, mas aún veo,
querida,
tu cintura esta mañana.

(Y con el florero azul repleto de flemática certeza, el infaltable "posmo" declarará anonadado mas con aplomo: "¡Y a mí qué!, cada loco con su tema, cada uno con su neura, con sus rollos pues...", pero dentro llevará clavado ya el dulce puñal certero, infalible, digno e irrefrenable de su propia muerte en el espejo.)

2010-02-21T13:32:00.002-06:00

Desconocida
(francisco garzaro)

No mencionaré tu nombre, ni lo recuerdo siquiera
sólo cuando me tendiste la mano
en el austero cuarto en que rendí la noche
y ahí vivías tu muerte a cambio de nada,
francamente de nada,
ni me recordarás seguro que no
en tu larga cadena de hechos
de oblicuas juntas copa tras copa
pues es mucho treintaipico de años
tal vez te fuiste con la lluvia
de cualquier invierno
y no hay rastro de vos
que linda mierda es la vida que canto
palabras, palabras, palabras,
sin sexo ni plata sacaste aquella noche
el sollozo friolento del hambre y mi sed
con tu coraje solidario y con tu pan
casi nada tenías y cuanto amor
en tus manos sobre mi cabeza
ternura en tu suave y segura voz
tu calidez plena y las derrotas
las cargas aplastantes que llevabas
por tu surco de mujer
fijáte que dispares derrotas las tuyas y las mías
aquella tierna noche inolvidable
quienquiera que fueras
mujer, hoy salen estas letras sin rostro
nada más un trazo memorial sin desdén
con admiración para vos
desconocida
pues no recuerdo tu nombre.

2010-02-06T19:55:00.004-06:00

Taláme
(sheyla santana)

De unos días para acá no puedo sentir,
se llega a alcanzar las fronteras
con sólo levantar la mirada.
Hace ya tiempo no tengo vestiduras
que rasgar, ni lagrimas ni muecas.

Se cruza el umbral del dolor
con sólo levantar la mirada.
¡Tomá! Abrí mi vientre virgen
rompé mis costillas afligidas
y abríme, abríme los pechos
encontrá mi corazón muerto, seco.

Buscá entre los escombros de mi alma
alguna miga de esperanza
porque en mi pueblo, en la parte oscura
esas migas ya no existen.

Revolvéme las tripas, exponélas al viento
-tal vez ni sienta la brisa-

Ya estoy cansada, ya no siento nada
¡Tomá! ¡Tomá esta hacha y taláme!
¡Taláme, que ya no quiero morir de pie!

Poesía de Billy Ochoa

2010-02-04T10:10:00.004-06:00

billy ochoa:

Será acaso el último de mis poemas?

De musa pasaste a ser parte de mí

a ser parte de mi cuerpo, de mis labios, de mis ojos.

Somos una compilación de placeres y deseos por lo libre

soy espía de tu corazón, te seguiré viendo desde mi ventana

ahuyentemos a la muerte,

hagámoslo ahora, vos y yo

tu cuerpo y mi cuerpo

vivos como el fuego

salgamos de la oscuridad con romance, tomados de la mano.

Existe el futuro?

-Claro,

existe en tus pechos rosados

existe en tu cuerpo desnudo

existe en tu sonrisa perfecta...

2010-01-21T09:54:00.005-06:00

Mi poesía

(sheyla santana)

Mi poesía habla de mi tierra

raíces fuertes de ceiba

en la bajura calor y frío se mezclan.

Me revuelco de vez en cuando

en la sal y las arenas

de las playas prostitutas de mi tierra.

En sus promiscuos sembradíos

me lleno de arroz y nativos;

En sus calles etiquetados

andan mil cristos

por nacionalidad crucificados.

Y debajo de las grandes cordilleras,

auguran dioses: terremotos

y hasta por agua guerras.

Matapalos al asecho

tiran mis raíces pal viento

no hace falta tener ejército

pa probar el sufrimiento.

Mi poesía les habla de mi tierra

de cueros curtíos y bellas princesas,

de su bello sol y de su luna traviesa.

2010-01-14T18:16:00.004-06:00

Después de todo
(francisco garzaro)

fresca tu necesaria gravedad
derramas miel en beatas piernas
mas escrutas discreto ombligo
en tu danza, oh, camaleón

ríes, yo tarde reiré seguro
no bailo pues ningún lujo de tango
o me tengo en pie en tu nicho
ni sorbo tu espuma al sur

implacable cura
en diosesilla terrena
como ceiba voraz encantada,
cínica tú, golosa,
meliflua,
deliciosamente ritual
y tu piel

(-Oh, ¿un cura? -Sí, claro, nadie más, sobre todo un tipo así,
lúdico, y tú, la doncella caracola que gusta de cualquier monstruo
ardiente, diminuto)

ah, tu piel
niña luna tardía
cero vino al desamor
concluyó la patria
el beso
en pañuelo
celestial

lejos mécete
arcángela,
antiquísimo pudor
fuera del degüello
en tu estrella
duerme

(Distante osamenta en la cola del cometa. La última constancia.
-¡Cuál fue la tortura, cuál...! ¿Habéis soliviantado acaso,
insaciable, aquel truculento ánimo de este inocente santo?)

¿yo?
yo moriré tranquilo
sin restos
digo
de amargura

(Tú, púdrete)

2010-01-04T10:10:00.004-06:00

Poderes
(gabriel impaglione, XXIX de Giovannía)

"El poeta es un pequeño dios"
Roque Dalton.

Puedo abrazarte y desde tu boca mía
gobernar el sol y sus ausencias.

También soy un dios

Puedo hacer del silencio tu nombre
y de tus labios el mundo
y de mis manos la casa de tu cuerpo
y de tu cuerpo mi pan.

Y puedo a mis antojos
estremecer las horas
para hacer de tu cintura
un mar inquieto
o siestallovizna alrededor
de la penumbra de mi olimpo.

2009-12-28T10:21:00.002-06:00

Mc Mierda

(sheyla santana, costarricense. Fragmento)

Mc Mierda de venta aquí
Para el viejo y el estudiante
No importa la edad
Si tenés con que pagarles.

Pagáles con tu salud
Pagáles con tu sangre
Pagáles vendiéndole a tu pueblo
Donde hay muchos que tienen hambre
Pagáles con aire puro y aguas cristalinas
Pagáles si es posible engañando al indígena
Pagáles con la capa de ozono
Para que guarden por ahí su imperio
Pagále al capitalismo
Regalándoles tu cerebro.

Mc Mierda de venta aquí
para todos los oprimidos
en la explotación del obrero
y en el orgullo del pueblo herido
en la contaminación de la tierra
y en la prevalencia de las fronteras
para todos los humanos
Mc Mierda ya de venta.

2009-12-22T10:17:00.004-06:00

Te pienso así

(f.garzaro, 2009)

Trigonómetra acuariana,

compás trazador

de humos en el aire,

espiral eres tú

goteo, chorro, cascada

toda la mar

bravía de luz.

Te pienso adentro

en el viento arremolinado

de un tiro, en la turbulencia azul

en que escapa la vida

en que te amo sorbo a sorbo, certero

en la penumbra cuando abres plena tu puerta

jadeante, confiada,

y llueven abrazos

y caen tantos besos.

Sólo entonces eres tú

tierna, tibia

como fiera

en su guarida,

como agua

en su molino

cristalina,

ligera como un hilo

de luz,

tenue,

suave como la tarde

cayendo

con el sol.

Así te pienso

en el remanso,

en el fondo

del arroyo,

cuando eres así,

desnuda,

cuando eres tú

en el preciso lapso

en que

somos uno los dos.

2009-12-14T10:17:00.003-06:00

Otra vez yo

(sheyla santana, costarricense)

Otra vez yo

Un par de senos

Una figura femenina

Una furtiva mirada

-una mirada-

Una mujer que intenta ser escuchada

Otra vez yo

Cerebro yo

Masa yos

Sentimientos yo

Yo fémina, otra vez...

2009-12-11T09:27:00.003-06:00

Espacio del sueño
(francisco garzaro, de Intimidades del agua. A Roberto Obregón, en su memoria)

Su morral de estrellas
mañanas de tiempo espera
mientras él también aguarda,
ya sabe perfectamente la lluvia
y sabe sobre todo el agua.

Caza sombras obstinado
y es verbo arcilloso
es tierra mojada, es líquida voz
alfarero y país soñado
nuestra casa total
letra por letra.

Negaron la vida en su vida al poeta
mas vuelve el sol y la mañana es magia
y mira, y miramos
las cavernas
aún llevan oculto su nombre
el Roberto y el Obregón quizás en papeles viejos,
¿dónde quedó esta sangre para encontrar caudaloso al río
y hablarnos idiomas del agua?

Hogar de la noche es casa de su voz.
Obregón desnudo, sin ojos quietos
su palabra escurrida, como arroyo,
como susurro de cristal.
Lo he visto esta noche
arropado en mi oscuridad delirante,
luminoso estaba en el agua con la lluvia puesta,
con su risa inmensa como cascada en llanto,
hablamos quedo, con mucho frío,
hubo palabras, no recuerdo,
sin percatar a nadie en el lago perdido.

2009-11-23T10:16:00.002-06:00

Clavel futuro
(cristina montenegro)

Querer la vida
diaria, novísima
radiante,
amanecida de vientos fuertes
traslúcida
iluminada de miradas.

Vivir,
querer la vida así;
con aroma de frutos y jardines
abrazada de ríos platinados de peces
vestida de arenas y lluvias marinas.

Caminarla con pasos futuros
firmes, fuertes,
siempre nuevos,
siempre niños
saltando charcos de calle recién llovida
besarla totalmente de jazmines,
tocarla toda
con la hiedra de los dedos
y morirla
como pájaro en pleno vuelo
coloreada de arcoiris y clavel.

2009-11-04T09:46:00.004-06:00

De gabriel impaglione, en Parte de guerra y otras anotaciones

Sé una voz
viene de la tierra donde el Hombre
aún pugna en el hueco de una hora no nacida.

Se parece al vértigo latente que alza de improviso
la ola en medio de una calma de fuegos marinos.

Huele a horno en el instante exacto
en que el cereal sueña resplandor de mano en mano.

Una voz que ha de inventar profundo canto,
voz en coronuestro, himno
pariéndose en los estruendos de la alegría.

Vozpatria aguavoz vozlibertad
germinación del alba
territorio de hijos en el sueñovoz
vientos urgentes de vozamor a manos llenas.

O voz de todas las cosas ahora que amanece.

2009-10-22T09:21:00.004-06:00

De la lluvia y el río en la palabra
(francisco garzaro, de Intimidades del agua)

Mientras haya lluvia beberé
esencias rotundas
verticales
calmaré la sed que es de palabra
para decirlo todo
o casi lo circundante
aquello inatrapable, indefinible,
indescifrable como el visitador de los sueños
o como el pájaro negro de la mañana
o tal vez como toda la poesía
en su alta montaña azul con su pluma de viento

Mientras haya río hundiré mis manos en su caricia
en agua nueva plena de historia vieja
de cuentos tristes superficialmente extraños
ese meandro de solitaria transparencia
colmará por fin estos poros
por donde mira la luna mis huesos

¿Y estos ojos?
estos ojos no sé si serán todavía los míos
se van por caminos recónditos
resbaladizos
por lágrimas e irritaciones del coraje
llevan la piel cansada estos ojos de años
con los pasos en falso
con las creencias caídas
con los sueños apalabrados que se crecen como ciervos perseguidos

¡Ah!, triste, fiera y tierna poesía si te pudiera tocar
con estos dedos que saben escribir tu nombre al umbral de la flor
junto a los senderos mil veces andados
pero huyes, oscureces los parajes de viento
ocultas tu resplandeciente plumaje creador del verso
y muere el azacuán migrante sin desplegar siquiera sus alas

Es cuando tenemos que hablar crudeces
hablar de justicia implacable
de convertir tu rubor de beso en feroz tinta de aliento
así llego a ciegas por el agua
en la madre lluvia a tu cosmos enigmático
para convocarte y para que convoques.

(Somos tu palabra, tú, sólo nuestra boca, nuestras manos que laboran).

2009-10-13T09:42:00.003-06:00

País en la patria de los sueños
(francisco garzaro, septiembre de 2009)

Cómo escribir un verso que piensa al amor
en esta hora oscura de la patria escamoteada

cómo saludar la mañana cuando su sol
también alumbra el rostro de los asesinados diarios

cómo entonar cualquier melodía que llama al corazón
mientras veo a la muchacha sortear con el pie al indigente

cómo pensar siquiera en el licor de tus besos
si miro los labios rotos de esta generación ausente del geranio

cómo pensar que sigo vivo sin sentir la muerte atada
a mis talones en estas calles donde acecha la palidez

cómo proponerse feliz, reírse las cervezas, contarse
los cuentos cotidianos de minúsculas victorias contra el hastío

cómo emprender el paso mañanero sin querer mirar al lado
sólo caminar derecho con la mente fija quizá silbando nada

cómo te veré a los ojos ocultándome ese dolor que se te ve
sólo porque tu humanidad es para mí nada más piel por hoy

cómo podré lanzar mi mano al rescate de tu mano
si para mí sólo servirás para mitigar el horror brevemente

cómo podremos hilvanar la vida, Guatemala, cómo,
si a diario la extingue el maldito bolsillo de los pétereos señores.

Amor, sabes, hoy realmente sólo puedo soñarte, no hay veda de sueños,

todo esta enfrente.

Te puebla arcilla milenaria y somos alfareros.

2009-09-02T10:26:00.003-06:00

He visto ayer, tal vez de mañana
(gabriel impaglione)

He visto ayer, tal vez de mañana,
cerca de una hora precisa de pan caliente
todavía, al hombre que pasaba
con sus hijos en la boca.
Rodaba en su bicicleta sobre un hilo
de regreso urgente.
O volvía a llevar la misma mirada de imposibles rota.
A dejarla en la cocina como una medalla,
un trofeo astillado, un punto de partida.
Cargaba una bolsa redonda, hinchada
de almuerzo y las manos en los brazos
y los brazos en los hombros
y los hombros rematando la ancha espalda
transpirada.
Ay mi amor el hombre que estrenaba
el brillo en los ojos, el aire en los pulmones,
la honda y poderosa esperanza.
¡Lo hubieras visto!
¡No vi guitarra tan llena de auroras!
Caminaba sobre el viento
con breves pasos circulares
y silbaba.
Iba detrás del abrazo, del buen día,
como si lo arrastrara el alma.
Y a sus espaldas flameaba una pared,
un torno, un crisol, una espiga!
Habrá sido un martes de espadas,
o aquel jueves que los diarios callaron,
pero lo vi deambular por el residuo
y me preguntó la hora.
No hay apuro, me dijo y fumamos,
la basura no tiene memoria.
Me llevé su mirada de
granito y cartón,
su rostro desatando los abismos,
y en ese espejo me conté los años.
Ay mi amor, si supieras tanta palabra
inútil que ronda en los periódicos!
Hoy es lunes de mirar distinto.
Silbaba y en su camisa el viento fresco
era remolino de mesa servida,
un come despacio con sol afuera,
fiesta del pan que me ha llenado el alma.

2009-07-16T16:14:00.002-06:00

gabriel impaglione

Quién paga la casa rota
el hueco del pan incrustado en el vientre, el plomo
en el pecho que albergaba el basta?
Y las brutales caravanas de acero que aplastan los sueños en los parques?
Y los verdugos en su triste oficio?
Quién paga las corbatas de las ilustres señorías, los sillones, las putas
los veleros de las ilustres señorías?
Quién paga a los soldaditos que apalean a sus hermanos?
Quién paga los títeres televisados, los aplausos, la escenografía de la santa palabra.
Quién paga el banquete donde cenan la patria, el surtidor
que deja la tierra exhausta?

2009-07-07T11:01:00.002-06:00

Justicia
(gabriel impaglione)

De la muerte se embanderan los verdugos.
Los fúnebres bronces que abundan, graves,
en plazas y museos y cuarteles.

(Allí hacen justicia las palomas)

Para la muerte hay oradores
brillantes, esbirros que se derraman
en semen negro con sólo nombrarla.

(Allí hacen justicia oídos sordos)

De la muerte se vanaglorian los sicarios
de la daga, del zigzag de acero.
Ellos se cuelgan medallas entre ellos
se palmean con reivindicaciones
que dan asco.

(Allí hace justicia la memoria)

Yo prefiero intentar oficios con la vida,
teñir de utopía la canción imperfecta.
Faltar el respeto a sus señorías
con el amor reventándoles en la cara.

(Allí hace justicia la poesía)

2009-06-17T09:57:00.003-06:00

francisco garzaro, 2009

A veces llegas cuando bebo café o miro simplemente al techo
así nomás de súbito arrojas entonces todos mis itinerarios
mis acertijos básicos a la nada
esos rollos importantes
así nomás invasora instalas esa parafernalia de ecos
ese muerevive en mi conciencia
esa sonrisa que lamento
esas trepidaciones aparentemente risueñas como estúpidas hijas
sin padre ni madre que me salen de la caverna
donde te pienso donde me pienso donde pienso en nos
ahí hundes tus cuchillos rebanándome los huesos
ahí me sacas de onda la vida llevándome al vertigo al horror
empapando tu hiel en mis ojos habladores
rompiéndome esta ridícula lógica que vivo en que todo me muere vivir
ahí donde diluyes mis prioridades
donde tapas mi boca donde exiges todos los microbios
alienígena intempestiva eres deliciosa madrepadre
origen de mi placer de ese agridulce dolor
eres bífida a veces trífida adorable lengua paseadora
alucinógena tú que lames todos mis renglones
que liberas la palabra escurriéndola en mis dedos
que abres las puertas en mis labios para pronunciarte
que elevas mi puño para seguirte a los confines de la utopía
vida, muerte
beso, grito
tú, sólo tú
Poesía.

2009-06-04T10:21:00.003-06:00

Al amanecer
(cristina montenegro, de Tragaluz No.4, mayo de 2009)

Llegó
sola
puntual
provocadora
luminosa
y fría

Convocó
al silencio
al congelado gesto
y a esa mirada
sin principio
y sin fin

2009-04-21T16:39:00.002-06:00

cristina montenegro, alrededor de 1987

Ayer
caminé
en esas calles tuyas
de rascacielos mentales
en esa naturaleza
tan tuya
en ese mundo
de amores
infinitos.

2009-03-25T10:03:00.003-06:00

A tí mujer
(d.majano, 2009)

A tí mujer

que odias

las flores

te envío

un ramo

de pensamientos

despellejados.

Nora Murillo en el Día Internacional de la Mujer, 2009

2009-03-09T10:42:00.010-06:00

Cuando nos han dicho siempre lo que debemos y no debemos hacer

Cuando nos han condenado a sobrevivir alejadas de nosotras mismas,

elegir lo contrario a lo impuesto es difícil y subversivo.

Significa, aprender a transitar al revés y ponernos en el centro de la mirilla.

Lo cierto, es que somos cada vez más mujeres construyendo caminos alternativos

Cada una a su manera, con su propio reloj, en diversos espacios...

Confieso que esperé

Que se descongelara la noche

Que en mi puerto no atracara un solo barco

Que los duendes me regresaran las palabras

Esperé como miles de mujeres

En el anonimato

Con la triple jornada

El medio salario,

El jefe abusivo

El último puesto

Esperé

Con el enemigo en casa, la iglesia, la escuela, la calle

Con el corazón descalzo y arrugado de miedo

Angustia contenidas

Rabia e impotencia de sentirme barca a la deriva

Esperé

Rastreando las huellas y convocando la voz

de cientos de mujeres que escriben sus nombres con mayúscula

ESPERANZA GUADALUPE REINA FRANCISCA MARÍA JUANA

MARTA ISABELA AMANDA IXMUCANÉ CELIA DOMINGA LAURA

Obreras campesinas estudiantes profesionales

Madres trabajadoras artistas indígenas mestizas

Luchadoras rebeldes insumisas

Mujeres cansadas de esperar

recibir poco desatinadamente tarde

Esperé

Hasta sentir que ya no podía esperar más

Porque mi corazón fermentaba de emociones

Mi piel se empapó de nuevos vientos

Vientos que me mandaron girar

¡Giré... giré... giré... giré... giré...!

Hasta sentirme reencontrada con mi historia

Y la historia de este país que habito y me habita

Desde entonces:

Sueño con cometas llenos de caramelos

Sueño con dragones que se abrazan

Sueño con príncipes disfrazados de sapos

Desde entonces:

Transito este camino de cirios encendidos

Y me afirmo militante cotidiana del parlamento de mujertes proscritas

¡Que no callan!

2009-01-08T10:00:00.002-06:00

Roberto Obregón al comenzar un nuevo año

Inscripción del recuerdo

Hoy hace -si me acuerdo-
una vida que te amo.
Desde entonces, todo
recobró su forma oculta
y ha buscado tu medida.
Hace ya toda una vida
que lo nuevo no envejece.

Sólo tú mueres,
solamente tú renaces
en el húmedo grano
de mi poesía.
Y aun cuando ya no te escucho
sigo refinando tu voz
hasta la primigenitud del agua.

Y aunque mis dedos te han perdido
mi alegría es la del alfarero
y su hallazgo de pájaros
enterrados en la arcilla.

(En Poesía de barro, Editorial Universitaria, USAC, Guatemala, 1973)

Verso de agua

Qué certeza
la de la raíz del sauce
para llegar, a oscuras,
al nacimiento del agua.
De distinta manera
se arrastra el chacal,
hunde el hocico y bebe.
¿Qué hay de extraño,
díganme,
en afilar
mi verso entre la gente
con la que se han cebado
los más voraces mercaderes?

(En Poesía de barro, Editorial Universitaria, USAC, Guatemala, 1973)

2008-12-15T09:05:00.004-06:00

Surreal (f.garzaro, diciembre 2008)

Desconocida luna

ríe en tus ojos perdida

su largo camino de sueños

sola te respira quiere morir

tu jazmín indagar bajo tus contornos

quiere cruzarte incansable

recorrer tu larga tersura

increíble de sierpe encantada

caminar todos tus caminos

sin escribir más solas palabras

sólo andar nada más sobre tu piel

sólo caminar errante tus calles

avenidas sin dirección

ni norte ni sur alguno

¡ah sus níveos brazos te abrazan!

su mirada en tu pecho en tu encrucijada

fija en tus senos luneados de naranja

ahí dónde nace Afrodita

ahí junto a verdes praderas

en alas de mariposas diminutas

ahora besa tus labios callados

tus muslos dormidos en agua

ella la silente hija del río

te sueña en sueño

ahora te ama.

2008-11-28T10:00:00.005-06:00

El poeta siempre vive. Dos poemas de Roberto Obregón.

La lluvia

Se sentó la lluvia llorona
en el fondo
de mis ojos
a peinar su cabellera de agua.
¿Cómo quieres, Olga,
dime,
cómo haré para dormirme
si siempre habla de mi patria?

(De Poesía de barro, Editorial Universitaria, USAC, Guatemala, 1973)

Sonata de junio
(Recuerdo)

Presiento la substancia
de tu ser en mi recuerdo,
en esta tarde clarijunia,
cuando el día montado
en su caballo violeta
galopa en fuga de granizo,
y con él me voy helando
hasta reconocer tu ausencia.

A veces pienso que en esa boca
-por donde entré
cuajado de besos
y caricias dilatadas-,
sólo quedará el susurro
de mis cartas inconclusas.

-Junio es triste.
Junio es claro, claro;
y bajo esa claridad
mi tristeza se perfuma
en la esperanza.

Mi memoria intenta perder
tu figura de amapola;
tu figura toda
enraizada en lo profundo
de ese blanco pecho.

Pero presiento tu existencia
como aquellas tardes mortecinas,
como aquellos días infinitos
y nuestro junio inolvidable.

(De Poemas para comenzar la vida y Poesía de la Ausencia, en Revista Universidad de San Carlos, No.55, Guatemala, 1961)

2008-10-07T10:01:00.018-06:00

Nota de duelo
(f.garzaro, octubre de 2008)

Ayer murió Luisa "la China"
pregunto al viento qué voz
dirá por ella la negra palabra
el adiós sin flor sin pagado responso
qué muerte murió quizás erguida
la pizpireta la del sueño
de cualquier violáceo alcalde
o cualquier ricachón empedernido
la que gritaba ¡que-no-que-no-y-que-no!
y que más dio si ahora nadie
ni nadie reclama su pálida piel morena
los tristes pechos cansados
de ir y venir de mano en mano
la estrujada la tierna roja flor
tirada en la mísera morgue
tras tanta soltura de alegre alboroto
la que vendió cuquitos chiles
de bus en bus de sol en sol
la que rió las pacayas en la retina
sus deliciosos besos de niña traviesa
de mañana golondrina
de ésos vividos amorosos nunca
sólo a mamá digna la-sin-papá
"besos vendidos no son besos
ni caricias compradas caricias
no-me-di-no-me-di pero no importa
¡y a mi qué yo sólo alquilé!"
viva al viento al sol la vivaracha
su cantarina voz "¡y qué va querer mi rey!"
como sonrisa la encantadora risa
la de la Luisa tierna y dura
-míre cómo vende mi patoja chula
"¿ya ve qué linda está?"
sí que era linda la chinita morena
la que no se dio jamás sólo se prestó
qué lejano llanto puede ser este adiós
un beso con respeto en su muerta
en su pálida en su tersa mejilla.

(Luisa Palmira Quesada Juarán, chinita,
tu sonrisa triste ya es mariposa
y se ha ido en el viento).

2008-10-01T09:21:00.003-06:00

Es octubre y estoy despierta
(n.murillo, de Eterno Desencanto, 2005)

La mañana nos recibe cansada
hace octubres que no duerme
se mantiene en vela, pensando...

Así como hoy 12...
Como mañana 20...
Octubre nos muestra su ironía
¿Hispanidad?
¿Resistencia indígena?
¿Unidad nacional?
¿Revolución?

Octubre oscuro
tiene frío
llora como niño hambriento.

2008-09-29T11:03:00.002-06:00

Invierno a cuestas
(n.murillo, de Eterno desencanto, 2005)

Lamento ser para ti
desconocida
me duele, estoy herida

Sí, lamento ser mamá desconocida
tal vez un vago nombre
un recuerdo
la sombra de una caricia
un cuento sin final en tu memoria

Quizás en una noche
de esas que no se duermen
provoqué odio, confusión o llanto
¡Lo lamento! y espero entiendas
esta ausencia...
Para mi ha sido una condena

Sólo quiero que sepas
que estoy aquí
con mi corazón abierto
con un cajón lleno de historias
con una casa llena de pájaros
con un invierno a cuestas
Y sobre todo, con unas ganas
inmensas de abrazarte.

2008-09-29T10:50:00.006-06:00

Volcanes
(c.maldonado, marzo de 2006)

Cada vez que te veo desnuda
me da por hacerte cosquillas
para sentir tu vientre palpitar de risa
y tus pezones
erigirse cual pequeños volcanes antes de la erupción: tímidos y tranquilos
mientras en tus entrañas se agita
un telúrico derrame orgásmico.